Захожу в известный масс-маркетовый сетевой магазин одежды – известный, но не супер-элитный, средней ценовой категории. Жадно разглядываю вещи. Такое чувство, что сто лет не шопилась.
На самом деле, я стараюсь изо всех сил выкинуть из головы тот факт, что выбираю я одежду для совершенно чужого мужчины… Потому что с ума сойду, если буду думать. Совесть моя каждую секунду поднимает змеиную голову и ехидно колет в сердце: «продалась за шмотки!».
Но это не так!!! Я спасаю Мишу… а магазин – это вынужденная мера и требование заказчика.
Беру понравившееся платье. Требований к верхней одежде не было, только к нижней, и я понятия не имею, что может понравиться Бесу.
Стою растерянная посреди магазина. Толпа праздно-шатающихся молодых беззаботных девиц плавно обтекает меня. Нет, так дело не пойдет. Я даже не знаю, как именно будет выглядеть мой будущий любовник. А вдруг он страшный горбун из Нотр-Дамма? Ведь не зря же немых требует! Ох не зря.
Трясущимися руками вешаю платье обратно. Миша-Миша, во что ты меня втянул? Но я все сделаю ради тебя, любимый. Только бы вытащить тебя из этого ужаса.
Выхожу из магазина, сажусь на скамейке, прямо в галерее торгового центра. Вытаскиваю телефон. Пополняю счет, чтобы войти в интернет – все было заблокировано за неуплату. Дожидаюсь восстановления с сетью.
«Роман Бессонов» - вбиваю в поисковик.
Тут же выскакивает множество ссылок с выделенным жирным шрифтом этого имени. Так же выскакивают его снимки.
С экрана телефона на меня смотрит довольно симпатичный мужчина.
«Роман Бессонов» - глава корпорации бла-бла-бла… - скроллю эту информацию за ненадобностью. А вот это интересно: возраст – тридцать пять лет. (Взрослый мужчина). Рост Бессонова составляет метр девяносто шесть сантиметров, вес около ста килограмм.
Нервно сглатываю. Как представлю себе, что эти сто килограмм навалятся на меня и хорошенько отымеют, так все и холодеет внутри. У него наверно и член при таких параметрах должен быть чудовищных размеров… А если он проткнет меня им? Повредит мне влагалище? Или… захочет взять меня в запретную дырочку?
От этих мыслей становится жарко. Щеки, уши пылают, а трусики странным образом намокают. Чего это со мной? Никогда раньше такого не было. Если фотография Романа вызывает во мне такие эмоции, представляю (нет), что будет, когда мы встретимся вживую…