А скорее пары-тройки – разобраться с
половиной я так и не смог, а какие-то, вероятно, и вовсе не заметил
– не хватило ни класса, ни опыта, ни даже грубой силы Дара. Дед
работал изящно, маскируя контуры под мой природный фон. Какие-то из
них завязывались на исцеление, какие-то – на защиту от
высокоуровневой магии… а какие-то должны были сработать только в
том случае, если по мне принялись бы палить из винтовок. Не самые
надежные – Панцирь, Латы или стандартный Щит сработали бы, пожалуй,
получше.
Но не ходить же по столице,
упакованным в магическую боевую броню.
Вряд ли после случившегося кто-то
всерьез посчитал бы меня трусом, а деда – излишне осторожным. И все
же полноценный защитный «обвес» не только бы вызвал слишком много
пересудов, но и доставил бы некоторые… скажем так, бытовые
неудобства.
Лена без труда стащила с меня
рубашку, но на Латы ее бы точно не хватило. И вечер однозначно бы
не удался. А защиты мне хватало и так – и новообретенной, и своей
собственной.
Не говоря уже о трех машинах,
следовавших за мной везде и всюду. Здоровенную серую «Волгу» с
тремя охранниками мне навязал Андрей Георгиевич, не оставив даже
шанса на возражения. А две других – неприметные легковушки,
покрытые пылью чуть ли не до самой крыши – заметил уже позже. И
почти случайно – рассказывать мне о них, разумеется, никто не
собирался.
Приходилось понемногу привыкать. К
счастью, положительные моменты тоже имелись…
– Немного утреннего самолюбования? –
улыбнулась Лена.
– Не совсем. – Я вздохнул и положил
свежий номер «Вечернего Петербурга» на край стола. – Просто думаю,
как со всем этим… жить дальше.
Александр Горчаков – герой или
преступник?
Я снова загремел на первую полосу – и
на этот раз с заголовком впятеро громче любого из предыдущих.
Статью я уже читал: дважды вчера вечером и только что, за кофе –
освежить в памяти. На этот раз газетчики полоскали меня весь первый
разворот… но, надо сказать, делали это с уважением. Пожалуй, даже с
нотками восхищения. История юного князя, в один день потерявшего
старшего брата и в одиночку раскрывшего целый заговор, трогала чуть
ли не до слез. Конечно, мне досталось и за стрельбу, и за драку, и
за гонку на чудовищной машине без номеров – но все это выглядело по
меньшей мере оправданным.
Под стать статье была и фотография.
Четкая, качественная, едва не на половину разворота. Явно Ленина…
но не совсем. Откровенной ретуши я так и не разглядел, но что-то
подсказывало: вряд ли после всего случившегося я мог сидеть на
капоте машины так красиво. Тяжеловесно, вальяжно, пристроив ногу
куда-то на радиатор – будто специально позировал. И смотрел не в
кадр, а куда-то в сторону, вдаль – да еще и с фирменным усталым
прищуром героя американского боевика.