– Это я, – произносит в незаметный беспроводной микрофон Маккавей Адлай, игрок восьмой Линии. Он говорит на языке, который знают всего 10 человек в мире. – Kalla bhajat niboot scree. Эти слова невозможно перевести. Они стары, как сам этот мир, но женщина, к которой они обращены, все понимает.
– Kalla bhajat niboot scree, – слышится ее ответ. Подтверждение личности собеседника.
– Твой телефон не прослушивается? – спрашивает затем она.
– Думаю, что нет. Плевать. Конец так близок.
– Другие могут найти тебя.
– К черту их всех. К тому же, – Маккавей крепче сжимает пальцы вокруг лежащей в кармане стеклянной сферы, – я их замечу, если что. Послушай, Екатерина, – Маккавей обращался к матери по имени всегда, даже когда был совсем мальчишкой, – мне кое-что нужно.
– Что угодно, Игрок мой.
– Мне нужна рука. Механическая. Титановая. Неважно, с кожей или без.
– Бионическая?
– Если ее можно быстро собрать.
– Зависит от тяжести раны. Пойму, когда ее увижу.
– Где? И скоро ли?
Екатерина обдумывает его вопрос.
– В Берлине. Через два дня. Завтра пришлю сообщение с адресом.
– Хорошо. Слушай внимательно. Эта рука не для меня.