С ней он был… другим. Каким-то инопланетным, что ли. Каким никогда не был рядом со мной. Помолодел лет на десять, бесконечно улыбался, пока они шли к его машине. А я стояла в стороне, впиваясь в ремень его сумки с такой силой, что заболели пальцы, и молилась, чтобы они меня не заметили. Потому что ревела - беззвучно, но так горько, что в горле комок появился, который было не сглотнуть. Колючий такой - из всех невыплаканных слёз, которым не позволяла пролиться с тех пор, как Вадим сказал мне, что уходит к другой.
- Екатерина Александровна? - раздаётся в трубке приятный мужской голос, когда телефон пиликает слишком долго, и я всё же отвечаю на звонок после раздумий.
На экране - незнакомый номер, который порождает подозрения, что мне могут звонить с очередными дурными вестями.
- Да. Я слушаю.
- Меня зовут Илья. Мы работаем вместе с вашим мужем. Вы сейчас дома?
Сердце начинает колотиться где-то в горле, в голову лезут предположения - одно другого краше. Начиная с того, что Вадим попросил этого самого Илью сообщить мне, что возвращается обратно - что само по себе абсурд, - заканчивая тем, что с мужем что-то случилось и меня, скажем, попросят приехать и опознать его труп.
- Я дома, да. Что-то случилось?
- Нет. Я бы хотел через полчаса завезти вам документы, Вадим Сергеевич попросил.
- А… Да.
Даже не знаю, почему вдруг накрывает таким опустошением и разочарованием. Нет, я совсем не хотела, чтобы меня приглашали на опознание трупа мужа, а вот услышать, что Вадим опять сделал всё, чтобы со мной не пересекаться, довольно болезненно.
- Хорошо. Тогда я подъеду к вам минут через тридцать.
Кладу трубку, так и не ответив. Мне даже не интересно, что именно за документы привезёт Илья. Но почти сразу начинаю злиться - на Майю у Вадима время есть, а на человека, с которым он прожил двадцать лет - нет.
Залпом допиваю вино и наливаю себе ещё один бокал. Меня начинает ощутимо потряхивать. А может, собрать все те вещи, что оставил муж, когда уходил к своей любовнице, и передать их через его курьера? Сама не понимаю, почему до сих пор их не выкинула. И почему мне так нужно перед сном взять рубашку мужа, улечься на нашу с ним постель, прижать ткань, пропахшую им, к лицу. Это как шанс на сон. Хоть какая-то возможность провалиться в небытие, где не будет бесконечных мыслей о Вадиме и вопросов: «Почему всё так? Чем я это заслужила?».