Пока Саня стоял с протянутой рукой, передавая галошу за забор,
Беровская протопотала до летней кухни и обратно.
— Вот тебе, и деду тоже. Мое почтение передай еще. — ему в руки
всунули две банки с золотисто-коричневым медом.
Сложив подарки в рюкзак, парень пошел к дому. В голове всплыли
слова Велеса: “ Беры пусть живут на земле моей и помогают, по мере
сил.” Беровские. Горкины. Сколько таких еще на этой земле, нашедших
дом именно здесь, на Руси? И все стараются жить в мире и согласии,
потому что дальше бежать некуда. Разве что в Австралию. Да там и
своих странных существ хватает. Тасманский дьявол, например.
Сане уже перед домом показалось, что его кто-то зовет, словно
отдаленный голос в его голове. Он оглянулся.
Заря вставала, рисуя в небе на облаках перламутром, клен возле
дома соперничал с рябиной глубоким багрянцем, вдали орали петухи,
слышался крик бабки Беровской: “Заткнись, паразит!”
И он понял, что зовут его голоса предков, которые слышно только
на заре, когда еще тихо и все спят. Они хотят, чтобы он их услышал,
узнал их историю и не совершал их ошибок. Они хотят поделиться
своим тяжким опытом, для того, чтобы ему жилось легче. И теперь у
него есть для этого инструмент. Он будет слушать. И станет умнее. И
проживет свою жизнь так, чтобы не было больно. Ведь история для
того и создается - чтобы потом не совершать ошибок предков.
Но, это только чутким людям доступно. Услышать голоса на заре.
На заре...
Памяти Олега Парастаева.