-
Да не вопрос. Ты-то сам как? Хотя бы высыпаешься? – на деле, мне действительно
не нравится голос Карла. Последние полгода он решил закопаться по уши в
издательских делах, возомнив себя суперменом печатного бизнеса. А ведь никогда
до этого подобным безумием не страдал. При большом желании, он мог появляться в
издательстве не более двух раз в год. Никто его туда насильно не тянул и
заниматься всей этой хренью через немогу не заставлял.
-
Да всё путём. Как обычно. Ничего нового, кроме этих текстов. Никаких тайных
сигналов, если что, я тебе не подаю.
И
тут я снова смалодушничал. Отмёл все сомнительные позывные, которые пытались
натянуть мне нервы или пройтись по ним своими ржавыми коготками. К тому же, я
всё-таки полез в корзину (будь она трижды неладна) и выудил оттуда последнее
письмо Карла.
Ладно.
Чёрт с тобой, Золотая Рыбка. Может быть когда-нибудь и гляну на досуге, что это
за бестселлеры, которым не суждено стать таковыми ни в этой жизни, ни в
каких-либо других параллельных или гипотетических.
__________________________________
*pulp
fiction – на английском слэнге «бульварное (дешёвое/примитивное) чтиво», а не
«криминальное», печатающееся на самой дешёвой бумаге в мягком переплёте
“Ты
ведь не уйдёшь? Не бросишь меня?..”
“Нет.
Я никогда не ухожу. Уходят, как правило, от меня... если я разрешаю...”
***
И,
нет, я ничего не забываю. Хотя кому-то может показаться обратное. Ведь никто
даже приблизительного понятия не имеет, как работает мой мозг. Вернее даже
сказать, как работают мозги у таких отбитых отморозков, как я. Да и как тут
вообще угадаешь? Я не из тех уникумов, чей язык тела – открытая для любого
вуайериста книга. Ни черта подобного. Спешу всех огорчить. Поскольку, глядя на
меня, хрен кто вообще догадается, что на самом деле происходит в моей
работающей на все пятьсот и девять десятых процентов гениальной голове.
Например,
как сейчас. Кто-то реально думает, что я тупо втыкаю в индустриальный пейзаж за
панорамным окном кухни, пока неспешно подношу кофейную чашку к губам, перед тем
как сделать очередной смакующий глоток? Вторая рука в кармане домашних штанов,
поза на вид расслабленная, почти медитирующая. Даже взгляд, словивших стальной
оттенок осеннего неба будто пустых глаз (прозрачный холст стекла хоть и не
идеально точен, но старается копировать отражения, как и положено, по всем
законам физики и природы), кажется, витает где-то в ста парсеках отсюда, как
минимум, на другом краю вселенной.