Мой скромный шопинг занимает немного времени. По дороге домой звоню моему любимому другу, Никите. Он должен был отнести торт в клуб. Переодеваюсь в рабочую форму. Достаю телефон, чтобы позвонить главе охраны. Сообщение. Артём.
"Мне ведь не терпится тебя наказать. Ты скоро?"
"Так сильно соскучился?" — отвечаю на автомате.
Звонят в дверь. Улыбаясь, иду открывать.
— Заходи. Я заждалась, Никит. Подожди, принесу торт.
— Да я сам возьму.
— Ну, как хочешь, брат. В холодильнике.
— Окей, — достаёт торт и спрашивает: — Идём?
— Угу.
В ресторан, конечно, успеваю до окончания обеда. Только вот Лика с Ирой настолько меня засыпают вопросами, что даже забываю ответить на сообщение Тёмы. Но от звонка не сбежать.
— Да, Артём Владимирович, — отвечаю.
Рядом с девочками неудобно звать просто по имени. Не знают же про наш маленький секретик. А я раскрыть его ещё не готова. Точно не сегодня. Не хочу отвечать на вопросы любопытных подруг.
— Ко мне, быстро! — цедит сквозь зубы и отключается.
А я в ступоре. Не понимаю причину его злости.
— Вер, ты что так побледнела? — спрашивает Ирина.
— Кажется, лимит "быть хорошим начальником" у моего босса закончился, Ира. Капец как не доволен. Я побежала, а то ещё один звонок — и я должна буду забыть про сегодняшнюю вечеринку.
— Беги, беги, — говорит Лика.
Слышу, как за спиной смеются девочки. Догадываются наверняка. Буквально бегу к Артёму, открываю дверь без стука. Сидит мой Мистер Злюка за компьютером, не отрывает глаз. Подхожу, обнимаю сзади шею, целую в щёку. А он даже не реагирует.
— Ты опоздала, — холодный голос режет слух.
— Я давно тут, Тём, просто девочки вопросами засыпали. Прости, — говорю, не прекращая целовать щёки, шею. — Накажешь? — перехожу и сажусь на стол босса. Поражаюсь своей наглости.
— Накажу, но не здесь и не сейчас. Ты сама будешь просить. Умолять, — говорит шёпотом, подходя ко мне. Руки в волосы запускает. Сжимает. Тянет назад несильно, заставляя смотреть в глаза. — Обещаю.
— Умолять о наказании? Я? Ты уверен? Меня сломать не так уж легко, — произношу с вызовом и не отвожу взгляда от любимого.
— Я смогу, поверь мне, — шепчет на ухо, языком щекоча мочку.
— Хорошо. Буду ждать. Ар...
Не успеваю договорить, как чувствую горячую руку на груди, под блузкой.
— А-ах, Артём.
— Тс-с-с. Это ещё начало.
— Артём, не здесь, пожалуйста, — шепчу, только он меня не слышит.