– Нет, я не хочу…
– Чего ты не хочешь?
– Ну, чтобы ты думал, что это может что‑то изменить…
– Я что, похож на дурака? – Я хмыкнул. – Подарок ко дню рождения ничего не изменил, и к Новому году… Ты что, тупым меня считаешь, вроде Василевского? Это он может подумать… Ну, что если там подарит что‑то, в кабак, домой вернуться на «моторе», то ему кто‑то что‑то должен…
Ира помолчала, поболтала ногой в сером носке и коричневом шлепанце. Шлепанец слетел с ноги, глухо стукнул по ковру. Я спросил:
– А вообще, как ты думаешь, что‑то может измениться? Ну, может, не сейчас, а когда‑нибудь потом?
– Не знаю, но, скорей всего, нет… У тебя есть сигареты?
– Да.
– Пошли тогда…
* * *
На балконе было мокро. В углу таяла куча грязного снега. Ира вышла, как была – во фланелевом халате с коротким рукавом. Я прикурил себе и ей, затянулся.
– Ты все еще его любишь?
– Это тебя не касается.
– Он ходит с Марьиной из десятого «б»…
– Какая разница, кто с кем ходит? Если ты пришел говорить мне гадости, то можешь забрать свой подарок и уйти.
– Не заберу.
Я сбросил пепел за балкон, взялся за ржавые перила. Ира тоже подошла к перилам. Я заметил, что она дрожит.
– Тебе холодно, да?
– Нет, не холодно.
– Ты же дрожишь?
– Ничего я не дрожу.
– Забудь про него. Он – урод. Получил, что хотел, и бросил тебя… Но я еще с ним разберусь…
Она размахнулась и дала мне пощечину – больно, со всей силы, потом – еще две. Я стоял, не двигаясь. Щека горела. Ира заплакала.
– Пошел вон! Я не хочу тебя больше видеть… Никогда, ясно? Никогда! Уходи! Вон отсюда!
Я затянулся, выбросил бычок за балкон, обнял ее за плечи. Она вырвалась, швырнула свой бычок под ноги.
– Ты что, не понял, что я сказала? Уходи, чтобы я тебя больше не видела. И подарок свой сраный забери… Подари кому‑нибудь другому…
По дорожке вдоль дома, тарахтя, проехал «Запорожец», тормознул у крайнего подъезда. Из него вылез, опираясь на палку, дед – инвалид. Я открыл пачку, достал еще одну сигарету. Ира протянула руку.
Место: Прага, Европейский Союз
Дата: 16/11/2006
Время: 06:30
Музыка: нет
Я выхожу из подъезда. Прислонившись к серой стене под вывеской «Bazar» стоит Марек, старый красномордый алкаш со шрамами на щеке и на лбу. Его дворняга в потертом ошейнике грызет какую‑то падаль. Марек торчит здесь каждый день, с раннего утра. Может, помогает хозяину круглосуточного «базара» – он торгует, в основном, ворованным товаром: от мобильников до бензопил. А может, кто‑то заплатил ему, и он следит за мной. Как в книгах или фильмах. Меня бы не удивило.