— И мне жаль. Но так вышло, — с дрожью в голосе растерянно развожу руками, стараясь не выпускать слезы из глаз. Сколько бы времени ни прошло, но спокойно думать об этом я не могу до сих пор.
— А у тебя выйдет иначе, — Граховский уверенно улыбается и указывает острым подбородком мне на дверь. — Иди уже. Я домой хочу, Мальчевская.
Я вылетаю из концертного зала в холл навстречу к Ане зажатая в кокон таких эмоций, что туплю практически на каждый вопрос подруги, о чем мы так долго разговаривали и в какое кафе сейчас поедем. Да мне все равно.
Потому что теперь я не могу упустить возможность, которая просто даром плывет в мои руки. Я должна воспользоваться этим шансом, что бы ни случилось...
Выхожу из такси и мгновенно попадаю под стену дождя. Привет, осень и чуть ли не ежедневные омовения водой с хмурого неба. Спасаясь от колючих капель, бегу под крышу подъезда и радуюсь, что во мне сейчас не только тирамису и салат цезарь. Но и пару бокалов красного сладкого, на которое меня уговорила Аня, стоило мне только заикнуться о теме разговора с Граховским. Да, знаю. Не говори «гоп», пока не перепрыгнешь. Но Анька и правда прижала меня к стенке, смотря на то, как лезут к ушам уголки моих губ. И мне даже удалось какое-то время не думать о Даниле и его отсутствии. Но всего лишь какое-то время… Стоило только оказаться в лифте, как в моей голове всплывает вопрос: вернулся ли?
Поэтому, заправленная вкусным винишком, я поднимаюсь в квартиру с твердым намерением узнать, куда он пропадает. Даже если после этого вопроса последует дурацкая шутка, то хотя бы попытаюсь.
Но едва выйдя из лифта, замираю на лестничной клетке. Слышу приглушенные басы и дикий гогот. Твою же мать! Кажется, это все доносится из нашей квартиры. Бросившись к двери, дергаю за ручку и с изумлением понимаю, что она открыта. Я даже и шага не успеваю сделать, как в нос бьет запах табака, а коридор встречает меня густым смогом.
Негромкие ломаные биты режут по ушам, и в первые минуты я просто теряюсь на пороге. Но быстро прихожу в себя, когда слышу матерый ор из гостиной:
— Стрит-флеш, сука! Да как так? — Вопит незнакомый мужской голос из глубины квартиры. — Даня, ты, блять, бог покера!
Не раздеваясь, но разуваясь прямо на ходу, влетаю в гостиную и тут же застываю в ступоре. В клубах дыма за низким столиком, на разбросанных по ламинату подушках, сидят совершенно незнакомые мне лица. И не только мужского пола. Компанию трем парням составляют две развалившиеся на диване девицы, расслабленно потягивающие какое-то пойло из трубочки. Кальян, бухло, музыка, разбросанные покерные фишки… Я обвожу взглядом гостиную, которую окутывает плотный кальянный кумар. И, наконец, среди чужих лиц вижу очень даже знакомое.