Обнимаю отца, а он крепко стискивает меня в своих объятьях, и гладит по волосам. Это странно, так отец делает только, когда что-то случается. Неужели, прознал про развод и сейчас начнет отговаривать?! Да не может быть, тогда бы он не был со мной так мил, да и Паша не мог ему рассказать, это не в его интересах.
- Пап, что-то случилось? – спрашиваю я, посматривая на него с подозрением, когда мы проходим в дом.
- Все хорошо, - спокойно отвечает он. - А вот у тебя, похоже, нет, - уверенно говорит он, подставляет предплечье, чтобы я взяла его под руку, и ведет в гостиную.
- С чего ты взял? - пытаюсь быть беззаботной, но отца не обманешь.
- Ты без косметики, одета, как школьница-бунтарка, совершенно не в своем стиле, и постоянно прячешь за улыбкой тоску и переживания, - мой отец отличный психолог, и от него очень сложно что-то скрыть.
- Просто вчера вспомнила маму, и стало очень грустно. Погода с утра нагнала тоску, но уже все хорошо, - папа смотрит на меня с подозрением, прищуривая глаза, а я стараюсь выдержать его тяжелый взгляд. Похоже, отец мне не верит, но с расспросами не лезет.
- Привет, - в комнату проходи Алена. Девушке двадцать пять, но выглядит она как девочка, ее можно принять не то что за дочь отца, а даже за внучку, а моего папу за извращенца. Алена мила и симпатична. Длинные пшеничные волосы с интересным рыжеватым оттенком, легкие веснушки на щеках и носу, которые она не маскирует, розовые губки бантиком, милая улыбка, и минимум косметики, только тушь и блеск для губ. Выглядит наивным одуванчиком с всегда грустными голубыми глазками, но я почему-то ей не верю. Ну не укладывается у меня в голове, как такая девочка могла полюбить моего отца без корыстных мотивов!
- Здравствуй, Алена, как дела? – интересуюсь я. Мне не пятнадцать лет, и я в открытую не показываю, что не доверяю этой девушке, в конце концов, мой отец счастлив с ней.
- Все хорошо, - улыбается Алена, подходит к отцу, словно ищет в нем защиту от меня. Видно, из меня плохая актриса и я не могу скрыть, что не доверяю этой белой и пушистой зайке с всегда грустными глазками, даже когда смеется.
- Что-то ты бледная? Заболела? – стараюсь не смотреть, как мой отец поглаживает ее пальцы.
- Нет, все хорошо, - кажется, Алена тоже не умеет врать, поскольку отводит взгляд. – Обед готов, - сообщает она.