- Башка трещит, - Юра на меня
растерянно смотрит. Не виноват де он, само как-то всё получилось.
Пьянка эта.
- Тряпки здесь где? – Юру спрашиваю.
Прибрать за собой надо…
- В сенях хлама много, там посмотри,
- сам лужу мою по дуге обошел, нос скривил.
- Да, посидели вчера… - усмехнулся. –
В горницу потом приходи. Править здоровье будем.
Меня от этих слов опять чуть не
вырвало. Замутило не по детски.
Убрал, подтер ночью наделанное.
Мокрой тряпкой ещё до чистоты поелозил. Себя чуток поругал. Нечего
пить, коль не умеешь…
Вышел из закутка, где мы с Юрой
спали, в горницу.
Напарник за столом сидит. Уже не
такой грустный. Остограмился.
- Слушай, Петрович, ты же в больнице
должен быть? – Юра мужика спрашивает.
- Я там и есть. Вот за продуктами
приехал. Картошки, морковки наберу и обратно поедем. Санитарка вон
под окном стоит. Кормить больных в ЦРБ нечем, вот у кого что есть и
собираем. Там у них на дверях больницы даже объявление висит, что
помогите люди добрые кто чем может. Нагребут сейчас мои дураки
мешки и дальше лечиться поеду, - мужик Юре отвечает, а потом и тоже
стопочку замахивает.
- Понятно, довели медицину… -
напарник мой опять себе лекарство в рюмку наливает.
Как бы к вечеру опять до стаканов
дело не дошло…
- Хотел ещё пару-тройку кролов
забить, но родственнички мои почти всех сожрали. За неделю оглоеды
чуть не полтора десятка приговорили. Ума то нет, забьют, кишки
выпустят, а потом так со шкурой и варят. Что с них взять – больные.
Жрут как не в себя.
- Угощали меня они вчера. Лапу с
когтями как гостю дорогому выделили. – усмехнулся Юра. – В
супчике.
- Во-во. Они такие. Эти могут, -
подтвердил Петрович.
- Картошки больше набирайте, -
крикнул он в квадратное отверстие в полу. Рядом с ним такая же
крышка лежала. Вчера я её даже не заметил. Половиками пол заслан
был.
- Загнал работничков в подполье. Для
них считай – трудотерапия, - пояснил Петрович.
- Когда, выпишут-то? – напарник опять
у хозяина дома поинтересовался.
- С неделю ещё проваляюсь. Долго
некогда. За этими вон присматривать надо. Старшего брата это дети.
Сам то он умер, а этих в психоинтернат для неизлечимых хроников
направили. С головами у них не ладно. Дома стало некому за ними
ухаживать. Потом денег в стране не хватать начало всех их
содержать, берите де родственники кто может по домам. Я и взял в
прошлом месяце. Куда их девать. – тяжело вздохнул мужик. – Пожалуй
ещё одну приму, за дорогу выветрится.