Ситников поднял голову от книги и посмотрел на Пшеницына. Пшеницын заметил обложку книги. Плутарх, том второй.
– В седьмом.
– Спасибо.
Пшеницын поднялся на второй этаж и постучал в дверь седьмого номера. Тишина. Пшеницын спустился в холл.
– Его нет в номере.
– Он там, – уверенно сказал Ситников и перевернул страницу.
– Не открывает.
– Может, спит.
– Когда он приехал?
– Сегодня утром.
– Он выходил из номера?
– Нет.
– Дайте запасной ключ.
Ситников задумался.
– Давайте соображайте быстрее. Вдруг у него там сердечный приступ?
Ситников открыл шкафчик и достал из него ключ.
– Я пойду с вами.
Пшеницын взял ключ у него из руки.
– Сидите здесь.
Ситников не стал спорить.
Пшеницын открыл дверь и вошел в номер. Обстановка была, что называется, спартанская – две кровати по стенам, стол. Потом Пшеницын увидел журналиста и сразу понял, что проблемы будут.
Розанов лежал в одежде поверх одеяла на одной из кроватей. Лицом к стене.
– Здравствуйте, – сказал Пшеницын и сделал несколько шагов в его сторону. – Я сержант Пшеницын. У вас все в порядке?
Журналист не пошевелился. Пшеницын подошел к кровати и наклонился. Глаза были открыты, журналист смотрел на стену. Пшеницын прикоснулся к его плечу. Розанов нехотя повернул голову и посмотрел на него.
– Что вам нужно? – спросил он.
– У вас все в порядке?
– Нет, – сказал журналист.
– Вызвать врача? Здесь больница рядом.
– Не нужно. Врач не поможет.
– Что случилось?
– Ничего особенного. Просто моя жизнь утратила всякий смысл.
Пшеницын посмотрел в окно. За окном были видны окна больницы. Одно окно было открыто, на подоконнике сидел человек в больничной пижаме и курил. Рядом торчали костыли.
Конец ознакомительного фрагмента.