- 26%HP
Здоровье: 42%
Мои слипшиеся веки можно раскрыть
разве что с помощью подъёмного крана. Так хочется спать, но нет…
Надо вставать, собираться на работу, сегодня парочка важных встреч…
Встреч?..
Я открываю глаза и обнаруживаю себя в
тёмном сыром помещении. Воздух здесь как будто насквозь пропитан
пылью. Единственным источником света является маленькое окошко над
моей головой. Помещение длинное, кое-где нет крыши. Понятно, тот
самый сарай, что я увидел, когда только вошёл в город… Как же я
хочу вернуться в свой сон! А ещё лучше на свою планету, пожалуй.
Безжалостным потоком обрушиваются воспоминания о кротовой норе,
падении, интерфейсе и его слиянии с моей нервной системой,
попадании в рабство… Ах, ну да, я ведь теперь раб, ну просто
замечательно!
Крайнее, что я помню – второй удар
плетью в наказание за дезертирство. А их должно было быть
пятнадцать. Каким чудом я вообще жив остался после этого? Спина
болит, но на ощупь целая, никакой рассечённой плоти. В чём же
дело?
Никого, кто мог бы ответить на этот
вопрос, я не наблюдаю. Мысленно выругавшись, я поднимаюсь и выхожу
на улицу. Свет ослепляет меня на мгновение, а затем перед глазами
встаёт всё та же картина: одинокие забитые люди, охрана, площадь,
высоченный каменный забор. Я замечаю, что меня нарядили в такой же
серый балахон, как и у всех рабов, на горле висит тяжелый
металлический ошейник.
– Ещё хоть раз проспишь своё рабочее
время – получишь новую порцию плёток, собственноручно награжу! –
раздаётся громыхающий голос одного из охранников. – И никакая
лечебная сыворотка не поможет! Зачем на бозопратов так тратиться?
Мне невдомёк…
– Какая сыворотка? И кто такие
бозопраты? – я решительно не понимаю ничего из того, что мне
неустанно подкидывает этот мир.
– Сыворотка лечебная, чтобы ты не
подох от порки. Она воспитательный характер больше носит, хотя
редко кто больше трёх ударов в сознании выдерживает, ха-ха! –
охранник начинает громко смеяться. Одни комики собрались,
блять.
– И зачем нас лечить? – недоумеваю я.
А ведь правда, зачем? Мы же тут рабы, мусор, как ещё нас можно
назвать?
– Рабочая сила нужна! А таких крепких
да с миловидной рожей, вроде тебя, может и купит кто. Ладно, а
теперь хорош базарить, шуруй к распределяющему, работу даст.
Разговор явно окончен, и этого лучше
больше не злить, поэтому я киваю и поспешно ухожу в указанном
направлении. Вопреки моему ожиданию, распределяющий – не очередной
надзиратель, а такой же раб, как и я. Передо мной стоит худой
дрожащий парень, он явно младше меня лет на шесть, одет в знакомый
серый балахон с фиолетовой повязкой на правой руке – видимо
какой-то отличительный знак распределяющего.