Разбомблённая община. Лишь бы одним из погребенных тел, не
оказался Юлаев младший. За пол дня идея найти его превратилась в
навязчивую идею. Хоть какая-то нить, связывающая с прошлым.
8 июля.
Поселок Пшада.
9.45 по московскому времени
Ничего не сохранилось, консервы и те все вынесли. Тимур пнул
ногой пустую картонную коробку и пожалел о том, что вчера отказался
от ужина. Сейчас убил бы за кружку горячего кофе с сэндвичем.
Вернулся к броневику, припаркованному на небольшой асфальтированной
площади, в самом центре поселка, на ходу бросив взгляд на небо.
«Интересно, дождь еще будет? Лишь бы пошел. Таскаться в
разгрузке с полной амуницией по жаре – не лучшее занятие.»
Почти дойдя до «Тигра» вспомнил, что не курил уже вечность.
Свернул к небольшому магазинчику. Роллеты подняты, но стеклянная
дверь закрыта. Подергал за ручку в тупой надежде, что на один из
рывков она откроется. Пришлось идти к машине Прайса за
монтировкой.
Стив сидел в джипе, открыв дверь и попивая из бутылки.
- Теплая кола – отвратительна. Ты чего один бродишь? – Спросил
американец.
- У тебя монтировка есть?
- Вроде должна быть, надо посмотреть. Тебе зачем?
- Надо.
Прайс пожал плечами и направился к багажнику. Тимур подошел к
боку джипа, ожидая пока Стив отроет из недр нужный инструмент и
оперся на крыло. Заметив пробитую осколком дыру, зияющую в боку
внедорожника, засунул в неё палец и пошевелил. Здоровая, сантиметра
три - четыре. Человека убило бы сразу, а машине – ничего, ездит,
хотя удивительно, что никаких важных механизмов не задело.
Интересно, что чувствует человек, когда в него попадает пуля? Что
чувствовал тот мужик, бегущий к вышке. Одно движение пальца,
несколько выстрелов и жизнь оборвалась. Как это происходит?
Засыпаешь или ощущаешь, как из тела выходить душа, если она вообще
есть. И что там, за гранью? Есть ли это ослепляющий свет, или
просто небытие?
- Такая пойдет? – вырвал из раздумий Стив, протягивая
шестигранную монтировку.
- Ага. - Тимур забрал из рук товарища инструмент и молча зашагал
в сторону магазина. Прайс лишь пожал плечами и вернулся на
водительское сидение допивать “отвратительную” колу.
Вернувшись к запертой двери, Юлаев воткнул заостренный конец
фомки между полотном и косяком, надавив на него всем телом. Открыть
не получилось, только пластик покорёжил. Попробовал еще раз, и еще
- безрезультатно. Внутри закипел гнев, тупой, затмевающий разум.
Злился на дверь, хотя понимал, что она просто выполняет свою
работу.