- Таким путём - конечно, отказалась бы!
- А я вот не святой, - разводит руками, - и нимба нет. Мне нужны деньги и ты. Тебе тоже нужны деньги и... я. Мы повязаны. У нас нет выбора.
- Деньги мне нужны, это точно, - задумчиво тяну, понимая, что встреча с Джоном из мифической становится более чем реальной. - Но я в толк не возьму - почему я? Почему не Лошкарёва или Соломахина, или Селиванова на худой конец. Я-то почему?
- Ну потому... - зависает, - ...потому что я знал, что тебе деньги срочно нужны.
- Откуда это?
- Да не столь важно, - машет ладонью, мол, не приставай. - Ну и к тому же ты симпотная, всё при тебе, мои точно поверят, что я к тебе любовью воспылал и жениться решил. Ну так что, Ромашкина, не тяни кота за....
- Да думаю я, подожди, - нервно кусаю губы и думаю, анализирую, взвешиваю.
Так-то, ну что я теряю? Подумаешь, паспорт печатью замараю, потерплю его один день и всё - три миллиона. Три. Миллиона. Да в моём родном городе можно на эти деньги трёхкомнатную квартиру купить, или двухкомнатную и гараж, или однокомнатную, гараж на две машины и эти самые две машины. Ай, да дофига на что хватит! Три миллиона! Мама дорогая! Я смогу уехать к Джону, сделать ему сюрприз. Никакие квартиры, машины и гаражи не сравнятся с восторгом, что будет сиять в его глазах. Ну уж а если не срастётся, приеду домой и куплю себе на оставшиеся однушку. И ещё что-нибудь. Хотя чего это не срастётся - ещё как всё получится!
Всего-то надо поиграть в мужа и жену денёк, так-то не сильно уж и перетружусь.
На спорт-площадке бегают кросс розовощёкие первокурсники - унылое зрелище, ни один из них с моим Джоном не сравнится. Перевожу взгляд на голубое чистое небо и вижу, как оставляя после себя белую дымку летит самолёт. А в нём лечу я. В Америку.
- Три миллиона и свадебное платье, - твёрдо цежу я, не отрывая взгляд от исчезающей в небе точки.
- Что? - переспрашивает Малиновский.
- Говорю: с тебя три миллиона и свадебное платье. И туфли, - добавляю, уверенно протягивая руку. - Мы женимся, потом разводимся, ты отдаёшь мне деньги и мы друг друга больше не знаем. И ещё важный момент: никакой брачной ночи. Секса не будет!
Малиновский, надув щёки с облегчением выдыхает и, смахнув движением головы мешающуюся чёлку, протягивает руку:
- Пф, да у меня этого секса завались. Никакого секса. Замётано.