– Потому что не знал, что везу этот поганый паспорт!.. Гони обратно!!
– Так я… это… отдала.
Ручеек пота из-под бейсболки.
– Кому?!!
– Хозяину… Сам же сказал.
Горный поток.
– Какому еще, в жопу, хозяину?!!
Оживление в торговом зале. Мой вопрос привлек внимание общественности.
– Чего ты пристал?! Подошел мужчина, спросил, не находился ли паспорт? Я отдала. И даже денег не взяла! Он сам мне сунул.
Ниагара…
– Врешь!!! Хозяин этого паспорта по рынкам не ходит! Даже по большой нужде!..
– По рынкам все ходят. Не мешай работать!
Меня осеняет. Она просто хочет денег. Сам же присоветовал. Спокойно, спокойно…
– Послушай, женщина. Давай договоримся. Я плачу тебе тысячу рублей (в кармане всего пятьсот на бензин, но это сейчас неважно), а ты возвращаешь мне паспорт.
– Сказала же, отдала!
– Как хоть он выглядел?!
– Что я, запоминать должна? Обыкновенно. Как все.
– Я сейчас из твоих цветочков гербарий сделаю! Сразу вспомнишь!..
– Пошел прочь! Охрана, охрана!!!
«Торговое место находится под охраной частного предприятия „Хоттабыч“».
– Ах, ты… ваххабитка старая!!!
На безлимитный мобильник звонит Анюта.
– Все в порядке, Анна Сергеевна. Паспорт нашелся. Скоро буду.
На мое плечо опускается волосатая ладонь размером с лепешку динозавра.
– Какие проблемы, друг?
Я хочу освободиться от лепешки и продолжить дознание, но это пустая затея. Меня подхватывает за шею вторая ладонь и под бурные кавказские аплодисменты вежливо несет в направлении выхода.
– Пусти, абрек нерусский!!!
Сопротивление бесполезно. Люди свое дело знают. Других здесь не держат.
– Пусти!!!
Отпускают меня сразу за воротами. Без насилия.
– Уходи, друг.
Бросаюсь назад, в торговый зал, но попытка проваливается. Этот рынок закрыт для меня навсегда.
– Пусть вернет паспорт! Или скажет, кому отдала! Где ваш директор?!!
– Уходи, друг… Убью.
Это сказано таким тоном, каким в аэропортах объявляют, что рейс задерживается в связи с нелетной погодой. Протестовать против нелетной погоды бессмысленно. Но паспорт надо вернуть.
– Эй, брат…
Оборачиваюсь. Слева от входа ровесник в такой же, как у меня, зенитовской футболке. На голове – сине-белая бандана. Торгует водой, лимонадом и мороженым из холодильника на колесах. Номер «восемьдесят восемь». Александр Горшков.
– Что стряслось?..
Я, как сумел, объяснил, вытирая мокрое лицо бейсболкой.