-Зашибись! – локти падают на колени. Мну лоб.
Прощай нормальная жизнь, блять.
Здравия желаю, военный уклад.
-Может, всё же детали куплю? – понимаю, не прокатит.
-Нет, - не прокатило. Черт!
-Когда?
-Уже вчера. Пойдем, подробно все обмозгуем с Иван
Дмитриевичем.
Я – девушка огонь!
Ненавижу зеркала. Скривилась. Повернулась боком. Мне бы их
проблемы. Пухленьких девушек то есть. Может, попробовать кушать больше? Грудь объемней
станет. И попа.
Нет. Зачем переводить продукты. Без толку.
-Всё-всё, - стряхиваю руки, как боксёры на ринге. –
Соберись, Юля.
Уже полчаса даю себе наставления.
-С сегодняшнего дня, ты – девушка огонь! - вздергиваю подбородок. – Да! Огонь!
Бессовестно наглая и независимая.
В груди сдавливает. В голове шипит второй голос. Словно
радио заявляет, что ничего не получится. Не слушаю. Я так решила!
Хватаю джинсовку и выхожу из комнаты. Получится! Всё у меня
будет так, как я хочу. Вот точно. Внутри ощущаю.
Интересно, Ева сегодня придет, или еще неделю дома будет
валяться. Погода портится. Осень хозяйничает. Поднимаю воротник. Защищаюсь от
ветра. Маршрутка несет меня в самый элитный университет столицы. Да что там
столицы, страны.
Останавливаюсь рядом с кафе Старбакс. Беру горячую кружку латте.
Лезу за телефоном. Цепляю его пальцами, соскальзывает. На ходу подтягиваю лямку
рюкзака. Он всё время падает.
Читаю смс от Евы. Она
сегодня придет на пары. Ура! Хватаюсь за ручку стеклянной двери, с известной
всему миру русалкой и зависаю. На «мыло» пришли результаты последних анализов.
Открываю с дрожью в руках.
Но просмотреть не успеваю. Двери резко дергают с другой
стороны. И я лечу вперед вместе с ними. Врезаюсь во что-то твердое и мягкое
одновременно. Тело.
Рюкзак опять соскальзывает и падает на руку, которой держу
кофе. Будто в замедленной съемке смотрю, как со стаканчика отлетает крышка, и
кофе выпрыгивает аккурат на белоснежную майку вошедшего парня.
Вот блин!
-Ш-ш-ш – шипит блондин.
Гневно зыркает. Оттягивает белую ткань с темным пятном. Сцепляя
зубы, мычит. На зверя похож. В смысле воспитанием. Внешне очень даже
симпатичный. Но этот взгляд…Чикатило,
честное слово. Столько в нем ненависти, призрения и раздражения, что я
неосознанно ёжусь от него.
-Прости, прости, - тарахчу, не обращая внимания на
обжигающую боль в руке. – Я случайно. Ты дёрнул и я…