- Рад за вас.
Она меня начала раздражать. Жара, в аудитории дышать нечем, а тут еще какая-то пигалица мне выносит мозг. Пусть она хоть Гарвард окончит, но разговор начала не с того.
- Мне надо с вами поговорить, - сказала она.
- Если вы, девушка, не студентка этого вуза, то нам не о чем разговаривать.
Я прошел мимо нее и понял, что в коридоре стало легче дышать. Может, зря наехал на девчонку? Но я был относительно вежливым, а она начала непонятно с чего. Кивая студентам в коридорах и на лестнице, вышел на улицу. Машина опять на самом солнцепеке.
Открыв все двери, хотя вряд ли это поможет, я представил себя под душем. Сила мысли - она помогает. Я почти перестал изнывать от жары, такой непривычной, но тут же снова услышал:
- Андрей Григорьевич.
Блондинка... Как ее? Карина, кажется... Она стояла передо мной с таким решительным видом, как будто я тут же должен был ответить: «Да, моя белая госпожа».
- Девушка, что вам надо? - спросил я, давая своим тоном понять, что разговоры меня вообще не интересуют.
- Давайте поговорим.
- О чем?
- О моей матери.
Вот тут ей удалось меня заинтересовать. Блядь, надеюсь, она сейчас не заявит, что я ее отец. Только этого не хватало! История в стиле мексиканских сериалов не подойдет. Вроде как перед смертью мать ей рассказала, что у нее есть отец, и несчастная девочка пытается его найти. Даже в мыслях звучит отвратительно.
- Девушка, - немного снисходительно начал я и понял, что этот тон ей не нравится.
- Меня зовут Карина! И не надо на меня так жалостливо смотреть. Мне двадцать пять, я взрослый человек и просто хочу найти ответы.
Да в ней страсти на троих бы хватило. Или даже на пятерых. Я невольно улыбнулся и ответил:
- У вас неправильный подход к поиску.
Ее, кажется, все больше и больше раздражала каждая моя фраза. Только странно, что теперь я относился к ее фразам спокойнее. И было интересно наблюдать, как ее ноздри раздуваются, кулаки сжимаются...
- До свидания, - я даже улыбнулся, говоря это, и начал закрывать двери в машине.
Когда добрался до водительского места и уже хотел захлопнуть последнюю дверь, она сказала:
- Мою мать звали Анна. Анна Ковцевич.
Я замер с рукой на двери и снова посмотрел на девушку. А она похожа на мать. Теперь вижу.
- Звали? - спросил я.
- Она умерла месяц назад.
- Соболезную, - вежливо ответил я, все еще не понимая, что этой девочке от меня надо.