Моё сердце и душа целиком и полностью принадлежали Пятой
Бездне.
Спустя ещё две недели такой жизни утром пришло понимание, что
так дальше нельзя. Моя комната выглядела так, словно тут днём ранее
обитало несколько десяток кошек, и вонь стояла соответствующая. В
этот день я впервые за очень долгий срок никуда не поехал, решив,
что вряд ли сегодня мне повезёт. Вместо этого решил навести дома
порядок, насколько вообще смогу. Выбил ковры и одеяла, постирал
вещи, выдраил полы.
И эта простая и отчасти монотонная работа позволила мне немного
прийти в себя, взглянуть на ситуацию свежим взглядом. Заставила
задуматься, а может, и впрямь стоит всё бросить и просто
остановиться? У меня есть деньги… И на тот свет я их не заберу. Я
уже давно понял, что как бы я ни пахал, мне не удастся накопить
достаточно, просто моё упрямство не давало мне осознать это чуть
раньше. Будь у меня дополнительно хотя бы пара лет, надежда была
бы, а так…
Это озарение пришло, когда я сидел на лавке и просто наслаждался
днём, наблюдая за тем, как сохнут на сушилке вещи. Разум в этот
момент очистился. Я уже и не помнил, когда в последний раз вот так
просто сидел и ничего не делал, никуда не торопился.
- Не против, если я присяду? - поинтересовался худощавый
старичок, который казался таким хрупким, словно развалится от
одного дуновения ветра. - Я Валерий Павлович, но все вокруг просто
кличут меня Павлыч.
- Стас, - коротко кивнул я ему.
Мне было без разницы, что рядом кто-то сядет – я давно научился
быть в одиночестве, даже в компании.
- Я живу напротив.
Я невольно кивнул. До этого момента меня не слишком интересовали
соседи. Старик с лёгким кряхтением опустился на лавочку рядом со
мной.
- Ты здесь живёшь уже третий год вроде? - вдруг спросил он.
- Да.
- И даже не здороваешься, - удручающе покачал головой старик. Ну
хоть про молодёжь ничего не говорит, и что в его время всё было
иначе.
Я слегка дёрнул щекой. У меня было совсем не то настроение,
чтобы выслушивать нотации от незнакомого человека.
- Да ты не обижайся, я всё понимаю, - едва заметно улыбнулся он.
- Жизнь у тебя не сахар. Добытчиком работаешь?
- Так заметно?
- Ещё бы. Весь грязный, хмурый, и пропадаешь с утра до ночи. У
меня сын такой, - старик сделал небольшую паузу, будто погрузившись
в воспоминания, а затем добавил: - Был. Погиб на вылазке.
Послезавтра год будет.