Пять лет мы пытались завести ребёнка. Пять лет: доктора, клиники, анализы. Неверие, новые клиники, другие врачи, ложные надежды. В итоге неутешительный диагноз: моя жена бесплодна. Не сможет ни зачать, ни выносить, ни родить. Только усыновить.
Слезы. Истерики. Психологи. Антидепрессанты.
И вдруг эта девочка. Это чудо с ямочками на пухлых щёчках, что Полина взяла на руки, когда мы приехали проведать её в больнице и улыбнулась. Полина — глядя на Стефанию, а Стефанька — ей.
Мне даже не надо было ничего объяснять: я все понял по её умоляющим глазам.
— Давай! — сказал я.
Почти месяц ушло на улаживание формальностей и оформление документов. Два — на бессонные ночи, подгузники, бесконечные стирки, глажки, бутылочки со смесями.
И вдруг:
— Прости, Рим, я не могу.
— Не можешь что? Я не понимаю, Полин, — стоял я посреди квартиры её матери, украшенной нарядной новогодней мишурой и хлопал глазами.
— Она не моя, — испуганно пятилась от меня жена, словно я мог её обидеть, оскорбить, ударить. — Не моя, Рим. Зря я всё это затеяла.
— Мы, — уточнил я. — Мы затеяли. Мы приняли это решение вместе.
— Давай её вернём, — так тихо, что я едва расслышал, сказала Полина.
Но я расслышал. Я открывал и закрывал рот, как деревянная кукла чревовещатель, и не мог выдавить ни звука. Но она ведь прекрасно знала всё, что я хочу сказать:
Это ребёнок, Полин. Живой человечек, что к нам уже привязался. Любит нас, доверяет, ждёт, радуется. Не хомячок, не ёжик, не щенок.
Я и щенка ни за что не выкинул бы обратно на улицу, даже грязного пса, что самоотверженно защищал человеческого детёныша.
Вернуть назад ребёнка... это было выше моего понимания.
— Нет, — покачал я головой. — Если ты не можешь, я сам её выращу и воспитаю.
— Я не вернусь, пока она с тобой! — выкрикнула мне в след жена.
— Значит, не вернёшься, — не оборачиваясь, поднял я руки.
Вышел и закрыл за собой дверь.
Первый месяц как полоумный я хватал трубки, и бежал к двери на каждый звонок, надеясь, что она передумала. Что это просто был нервный срыв. Депрессия. Отчаяние. Страх. Сожаление о совершенной ошибке. Но она одумается.
Оду-у-умается…
— Значит, ты женился, когда твоя Орлова вышла замуж? — неожиданно спросил Кирилл. — Сразу, как она окольцевала своего хоккеиста?
— Э-э-э, — мне потребовалось несколько секунд, чтобы припомнить, посчитать. — Почти.