Читал я запоем, благо на завтра с
утра у меня не было заказов, и, одолев пятый том ранобе, не глядя
потянулся за шестым.
Вот на этом самом месте я и сковырнул
этот грёбаный стеллаж вместе с десятками килограмм макулатуры,
которые рухнули на мою несчастную голову.
Мораль же сей басни такова: надо было
прикручивать стеллаж к стенке.
Первое что я почувствовал – это
осторожное похлопывание меня любимого по плечу.
- Молодой господин, - произнёс
старческий голос, - проснитесь, молодой господин. Старший господин
желает вас видеть.
Я аккуратно приоткрыл один глаз и
огляделся. Лежал я на роскошной двуспальной кровати, сквозь широкое
окно в просторную комнату лился тёплый солнечный свет, отражаясь на
шикарной лысине будившего меня старика.
- Удивительно, что вы так быстро
проснулись, молодой хозяин, - со скрытой издевкой произнёс нахал, -
учитывая, сколько вы вчера выпили.
О, так я вчера бухал? Я прислушался к
ощущениям в организме. Хм, ни следа похмелья. Врёт он мне, что ли?
Или это у меня настолько мощная печень?
- Молодой господин Кайл? – старик
сделал ещё одну попытку потрепать меня за плечо.
Я открыл глаза и сел на кровати. За
спиной старика на стене висело огромное зеркало в массивной
бронзовой раме, и в этом самом зеркале отражалась физиономия,
которая теперь принадлежала мне. Я встал, отпихнул надоеду, и
подошёл к зеркалу почти вплотную. Нда, это вам не задрипанный
курьер с невзрачными серыми патлами.
Моя шевелюра была даже не рыжей, а
огненно-красной. Я покрутился перед зеркалом.
Не, не богатырского телосложения,
конечно. Обычный парень, мышцы есть и даже слегка подкачаны. Живот
хоть и не кубиками, но и фартуком не свисает. Словом – молодой
человек лет семнадцати с приятной наружностью.
Ладно, чего уж там скромничать.
Красавчик.
- Молодой хозяин, Кайл Ханитьюз, - в
тоне старика начали проскакивать раздражённые нотки, - господин вас
ждёт. Семейный завтрак, знаете ли…
Что он сказал? «Кайл Ханитьюз»? Да
ладно. Это же персонаж той самой новеллы, которую я недавно читал!
Совпадение? Не думаю. Что ж, проверим нашу догадку.
- Бикрос… - начал я.
- Вы про моего сына? – вклинился
старик.
Рон. Его зовут Рон.
- … пусть принесёт… - продолжил
я.
- Вас мучат похмелье? – допытывался
старый чёрт. – Мой сын, будучи вашим шеф-поваром, знает прекрасное
средство…