– Вы ведь служите одному из Шести
богов?
– Не твое дело.
– У вас уже есть седые волосы. Их
очень мало, но они есть.
Я невольно прикоснулся к виску,
разозлился на самого себя за этот жест и с досадой поморщился:
– Какая разница. Говорю же, это не
твое дело.
– Молодой господин, мы оба знаем,
что вам нужно, – нищий заговорщицки подмигнул и снова оглянулся. –
Одна монетка вас не разорит, а хороший совет может помочь. Я много
жил и много видел, молодой господин.
В словах попрошайки присутствовала
определенная логика. Более того, он предлагал самый ценный в моем
текущем положении товар – информацию. И хотя покупать кота в мешке
мне не хотелось, упускать возможный джекпот тоже было нельзя.
– Хорошо, – чувствуя себя
облапошенным вокзальными лохотронщиками провинциалом, я сунул руку
в карман, на ощупь отыскал там серебряную монету, а затем протянул
ее собеседнику: – Слушаю.
– Спасибо, молодой господин, –
поклонился тот. – Спасибо!
– Не за что. Говори, что хотел
сказать.
– К западу отсюда есть один старый
городок, называется Алса-Хамра. А еще дальше находится долина
Павшего бога. Вы должны идти туда.
– Почему именно туда?
– Смерти, молодой господин, –
оскалился нищий. – Вам ведь нужны смерти?
– Э... нет, не нужны.
– В долину Павшего бога ходят, чтобы
разбогатеть. А там, где есть деньги, есть и разбойники. Понимаете,
о чем я говорю?
– Я не собираюсь разбойничать. С
чего ты вообще...
– Вы можете убивать разбойников. Во
славу своего бога.
Улыбка оборванца стала откровенно
жутковатой, но разговор получился слишком интересным для того,
чтобы заканчивать его в самом начале.
– Хорошо, я тебя услышал. Но мне
нужен рассказ об этом месте.
– Еще одна монетка, молодой
господин?
Тихо выругавшись, я достал второй
кусочек серебра и опустил его в грязную ладонь.
– Благодарю вас, молодой господин.
Что вы хотите знать?
– Чем интересна эта долина? Почему у
нее такое название? Она большая?
– Она раскинулась от горизонта до
горизонта. Когда-то давно там были прекрасные и плодородные земли,
но война обратила их во тьму. Теперь в городах поселилась смерть,
на месте пастбищ растет лишь горькая полынь, а дороги усеяны
костями неосторожных путников. В воздухе кружится пепел, ветер
шепчет голосами умерших...
Голос нищего наполнила певучая
грусть, я невольно заслушался, но быстро вспомнил, ради чего затеял
беседу.