- Здесь недалеко есть ручей. Мы перепрыгивали через него, когда шли сюда, если ты вспомнишь.
- Да, точно. Я забыла.
Как, впрочем, и половину своей жизни забыла.
- Что они здесь делают?
- Живут.
- Как? Почему? Где их хозяева?
- Я спрашивал у этих двоих - не отвечают! - подмигивает. - Явно что-то скрывают. Но я знаю одно: от хороших хозяев собаки не убегают. А эти двое определённо унесли откуда-то ноги.
- Их нужно поймать и отвезти в приют. Им найдут новые семьи.
- Думаешь, им это нужно? - вглядывается в моё лицо почти с осуждением. - А мне кажется, им и здесь неплохо.
Я смотрю по сторонам - действительно, неплохо: скалы, сосны, вид на море и главное - свобода. Полнейшая, ничем не омрачаемая свобода.
- Скорее всего в приюте их разлучат. Отдадут разным хозяевам, - открывает мне жестокую правду Ансель.
- Почему ты не заберёшь их себе?
- Не люблю собак.
- Это заметно... – улыбаюсь.
Ансель склоняется над одной из них и треплет по голове, вторая подставляет свои курчавые уши, а меня терзает желание протянуть руку и запустить пальцы в волосы на макушке Анселя. Пока мы шли в это место, они почти высохли и без укладки оказались кудрявыми.
- Ансель, ты выпрямляешь волосы?
Какое-то время он смотрит с недоумением, затем признаётся:
- Просто причёсываюсь после душа, они высыхают прямыми. Ну и… немного геля… - добавляет с улыбкой.
Я не выдерживаю: моя рука сама собой тянется, сама по себе зарывается в прядях, теряется в них. От удовольствия я закрываю глаза и, тут же опомнившись, распахиваю их, чтобы увидеть опущенные веки Анселя, его приоткрытый от удовольствия рот, застывшие в расслаблении руки. Его затылок медленно заваливается на мою ладонь, словно тянется за ней, просит ещё ласки.
И именно в этот момент я замечаю, что один из щенков не в порядке: раскрыв пасть, как в замедленной съёмке водит из стороны в сторону мордой, поджимает лапы, хрипит.
- Ансель, что с ним? – спрашиваю, стремительно выходя из транса.
Мой друг открывает глаза и непонимающе вглядывается в моё лицо. А мною овладевает паника: я подбегаю к норе, вынимаю щенка:
- У него нос забит землёй! – выкрикиваю.
Стараюсь оттереть маленький собачий нос от грязи, но мои усилия бесполезны:
- Господи, она глубоко забилась в ноздри! Как мне её вынуть?
Экстремальные ситуации - не мой конёк, не умею собраться, откинуть эмоции и действовать.