- Что - то здесь потеряла? Опять сына
ищешь? – услышала я прямо над ухом голос хозяина дома. Я резко повернулась
назад и тут же натолкнулась на Заболоцкого.
Расстояние между нами было катастрофическим малым.
Точнее, его не было. Он нависал надо мной глыбой, окутывая меня своим
дорогущим парфюмом.
- Я шла к тебе, Марк, - нервно выдала я, упёршись
взглядом в область его груди, обтянутой тонким свиншотом цвета аквамарина. Под
цвет его глаз.
Ну да. Он же у нас обладатель утончённого
вкуса…Хмыкнула я про себя.
- Зачем? – хмуро вопросил он.
- Хотела сказать тебе, что я соблюдаю все пункты
заключенного между нами контракта. Ты тоже будь добр соблюдать. Иначе…, - я
вскинула руку, поправляя выбившуюся прядь волос.
- Иначе, что? – мрачно спросил Заболоцкий, на лету
перехватив мою руку. – В нашем контакте не было ни пункта, что я не могу
общаться с ребёнком, - зло шипел он.
- Но ты ведь сам…,- пыталась сказать я.
- Заткнись! И слушай. Ты забыла меня предупредить о
том, что Иван не родной твой сын. А это всё меняет, милая. Не забывай, мы
официально с тобой женаты. И я имею на этого ребёнка точно такие же права, как
и ты.
- Зачем тебе это, Марк? – спросила я, словно вмиг
обессилив.
- Мой горячо любимый дядя требует от меня наследников.
Приёмный сын звучит неплохо. Но ты родишь мне своего. А потом
вали отсюда! – зло процедил он сквозь зубы.