- Проводи гнома, - приказ мага
прозвучал тихо, но властно. Сержант вскинулся, сжав кулаки, на
скулах вздулись желваки. Но снова не посмел возразить. Похоже для
него колдун выше по званию, хоть у колдунов и нет званий. Не
понимая как себя держать, славный вояка гневается.
- Вперёд, гнумм. Да не туда,
подземная скотина!
«Славный вояка» вымещая гнев,
толкнул в плечо. Пнуть не посмел, всё-таки силу люди уважают, а
тащить два бесчувственных тела едва ли кто-то из людей смог бы. И
швырять, как слугу ухватив ладонью за шею тоже не стал. Собственно
всего лишь раздраженно показал другой выход из башни. Да. Просто
показал. И зубы конечно у меня скрежещут совершенно
зря.
Парадные ворота в «Решетчатый
бастион», не в пример шире. Уголки подпирают малые колеса, что
прокатываются по узким канавкам. Древнее изобретение гномов, чтобы
снимать часть нагрузки с петель, что могут служить веками без
перекосов. Используют люди его топорно, коряво. Канавки заросли
травой, ржавчина на втулке!
Возле входа жаровни полные
углей, караульные жарят над ними хлеб наткнув на мечи. Тупицы,
нельзя же стальной меч совать в огонь… отпускает крепость! Пахнуло
вкусно, сразу вспомнилось, что со вчерашнего дня крошки во рту не
было.
Хлеб мигом исчез, а мечи взмыли
в салюте. Стражи рявкнули:
- Здра-жла-ваш-бродь!
- Во-ольна, - привычно протянул
сержант. – Ну все, ездовой. Топай отсюда. Видишь, я тебе даже честь
оказал – до ворот проводил. Ха-ха-ха.
- Проводил. А теперь
заплати.
- Конечно. Уговор дороже денег…
Да, а ведь не было уговора, так ведь! Ты вызвался исполнить
гражданский долг и перетащить преступников. Спасибо. Родина тебя не
забудет.
В животе забурчало, сердце
погнало кровь судорожными толчками. Но да, не было уговора, но
разве этот железный болван не знает цену? Она не писаная, но
твёрдая по всей Лозадель. А эта человеческая тварь продолжает
вещать:
- Я тебя о чём-то просил? Нет. Я
тебе что-то обещал? Нет. Тупой вы народец и никчёмный, пшёл отсюда!
Стражники захохотали, вторя своему сержанту.
- Даже чёртово седло своё
продать не может.
Кровь с каждым ударом сердца стучала в затылок. Но не та
кровь, что ярит мышцы к схватке, а та, что словно деревянной
ложкой: громко и стыдно. От неё только краска разливается, я
чувствую её жар даже на шее. Что я хотел? Это же подлые люди! Раса,
выжимающая из своих коротких жизней всё сполна. Как эта раса любит
говорить: «после нас хоть потоп». Им ничего не стоит сподличать,
никто не будет поминать их проступки сотни лет. А если вдруг будет
что-то мешать спать спокойно – сходят к своему милостивому богу и
он легко снимает смутные томления…