Сбежавшая невеста миллиардера - страница 2

Шрифт
Интервал


«Сдавайся, старый перечник!», — отправляю сообщение со смайликами-чертятами на его сотовый я.

Вижу, как он отвлекается от сетей, манерно поправляет густую темную шевелюру и смотрит в телефон.

«Никита, сорок три – это не старость. Это – вторая молодость», — приходит обиженный ответ в мой телефон, после чего дядюшка не забывает сделать парочку красочных селфи своего поджаренного ялтинским солнцем мускулистого торса и характерного для нашей семьи римского профиля на фоне яхты. Показывает мне средний палец и снова переключается на почти пустые сети.

Я с презрением фыркаю.

Знакомьтесь – перед вами дядя Вова во всей красе. Ну, или Владимир Орлов, весьма преуспевающая модель и лицо с обложки журнала московского торгового дома брендовых мужских украшений «для серьезных людей». Увы, глянец обманчив – в реальной жизни мой дядя совершенно несерьезен. Они с моим родным отцом – братья-близнецы, но видимо, вся деловая хватка и стремление заработать себе имя досталась бате. Дядя Вова же – бездельник и приколист из разряда #инстаграмнашефсе. Куда ж без селфи на фоне яхты? Ну, хотя бы для того, чтобы позлить свою чокнутую подружку - длинноногую блондинку Оливию.

На самом деле никакая Оливия не Оливия, а просто Оля, но доказать девушке с перекачанными губами, что «Оля» звучит круче, чем американское «Оливия», практически невозможно. Не-е-ет, что вы! Она с придыханием чмокает своими утиными губками: «Ольвиия», с ударением на двойную «ии», смешно подкатывает глаза и думает, что вселенная при этом утробном выдохе падает к ее ногам.

Так, я отвлекся. Посматриваю на часы. До окончания спора осталось десять минут. В моих глазах торжество. Дядюшка продул. Ему придется сегодня вечером выполнить одно мое желание. Знаю, глупо играть в детские игры на желание с великовозрастным и совершенно несерьезным дядюшкой-моделью, но как же приятно видеть его осуждающий взгляд из-под гламурных кустистых бровей, доведенных до совершенства стилистом!

Внезапно на фоне лазурного моря и синего неба появляется видавшая виды моторная лодка.

— О… что это, Никита? — вытягивает шею из-за моей спины дед. Дергает у меня бинокль и впивается глазами в лодку, которая почему-то подплыла слишком близко к яхте.

— Дай сюда! — вырываю у него бинокль я.

— Не может быть! Этот старый лис подговорил рыбаков!