- Ник, - кинула на него тяжелый взгляд Анастасия. – Сделай мне кофе, и я снова буду похожа на человека.
- Чтобы ты стала похожа на человека, тебе надо всю зиму спать, как медведю грызли, - огрызнулся Никита, но к кофемашине направился. – Ты какого хрена здесь ночуешь? Почему не пошла домой?
- Мне здесь легче работается, - пожала плечами Настя. – Вот я и увлеклась вчера…немного.
- Твое немного отпечаталось всеми буквами алфавита на твоем лице, - хмыкнул редактор, притаскивая ей огромную кружку с кофе. Уселся на соседний стул, подперев подбородок ладошками и, рассматривая подчиненную как заботливая бабушка, с какой-то тоской спросил. – Вот что мне с тобой делать, Строганова?
Самый простой, легкий и быстрый вариант – вышвырнуть в окно с десятого этажа. Но озвучивать его Анастасия не стала. Знала, что Никита не оценит. Еще и нарвется на часовую нотацию. Кстати, а он-то что делает на работе в семь утра?
- Нииик, - протянула девушка. – Солнце мое ледяное… Ты сам-то что делаешь здесь в такое время?
Никита Гончаров почему-то смутился, покраснел, затем поджал губы и недовольно выдал:
- Тебя бужу. Прежде, чем ты опозоришься перед всей редакцией. Трудоголичка хренова.
Это было забавно – слушать обвинения в порыве трудолюбия от собственного начальника. Но Анастасия даже возразить ничего не могла. Да, трудоголик. Не потому что до безумия любит собственную работу, нет. Просто так легче не думать. Когда ты постоянно чем-то занят, все сомнения и муки совести остаются где-то за бортом во время штурма. На них просто нет времени. А потом, когда доводишь себя до изнеможения и возвращаешься домой, нет и сил. К сожалению, это был единственный способ, которым она и спасалась последние пять лет.
Вот только Никите об этом не расскажешь – не поймет. Еще и по голове настучит той самой клавиатурой, на которой она сегодня так сладко уснула, чтобы всякую дурь нести перестала. Начальник все-таки у нее замечательный. Хотя за эти три года стал уже больше, чем боссом, - другом, который не раз и не два выручал ее в тяжелых ситуациях. И, что самое приятное, не знал о ее прошлом.
В восемнадцать лет очень легко ошибиться. Легко наделать глупостей. Вообразить себя героиней, совершить отчаянно-благородный поступок, даже не представляя, к каким последствиям это может привести. А потом осознать, как от твоего выбора страдают близкие тебе люди, увидеть мокрые глаза любимой мамы, окаменевшее лицо отца и побледневшего брата… Время проходит, но такое не забывается. И не прощается. Нет, не другими. Собой.