Глава 4
Прости меня, мама…
Поднимаясь, чтоб снова упасть,
И, опять выбираясь из хлама,
Проклинаешь пиковую масть
И рыдаешь: «Прости меня, мама!»
Москва гудела. Казалось, жизнь дала трещину – потому что власть дала дуба.
Было что-то свинское в той весне – тысяча девятьсот девяносто первого года.
Горбачева вместе с руководящей и направляющей силой – супругой Раисой Максимовной – по сути дела, арестовали в Форосе и самолетом переправили в столицу, чтобы сообщить принеприятнейшее известие: он больше не президент. Кадры телевизионных новостей, запечатлевшие траурный сход Михаила Сергеевича с трапа самолета в сопровождении вооруженных автоматами офицеров Девятого Управления КГБ, мигом облетели весь мир.
Западные социологи взахлеб пророчили наступление на 1/6 части земной суши «краснознаменной военной диктатуры». Как всегда, не угадали. Русская натура непредсказуема и стихийна до идиотизма. Новым президентом страны стал огромный, как медведь, и напористый, как бешеный бык, уральский мужик – Борис Николаевич Ельцин.
С того самого момента генералов, как в сортир при поносе, галопом потянуло в политику, политиков – в запой, рабочие плюнули на работу и ринулись чесать языки о депутатские трибуны, а крестьяне принялись активно рыть землю – под собственные могилы.