– А-а-а-а-а!!! – кричит
женщина-куратор.
Она закрывает рот руками и начинает
дрожать. Я любуюсь своим новеньким стволом и пытаюсь понять,
настоящий ли он.
Из других комнат высыпают подростки,
начинается натуральная паника: кто-то кричит, кто-то бросается
наутёк, кто-то впадает в ступор.
И чему они удивляются? Вполне себе
честная дуэль: магия против магии.
– Блин… – тяжело вздыхаю, ведь
«Беретта» исчезает так же неожиданно, как и появилась.
Куратор падает на колени и продолжает
кричать. На её глазах я вижу слёзы и ужас. Аж самому становиться не
по себе от этого зрелища.
Убивать людей мне не впервой, а со
своей смертью я уже смирился. Поэтому особо не переживаю, что будет
дальше. Эдакий здоровый пофигизм. Прорвёмся.
Да и к тому же я правил не
нарушал.
В любом случае не в моих принципах
проигрывать, особенно стычке, которых могут убить. Одна перестрелка
уже закончилась ничьей, и что в итоге? Я повстречал бабу с
хреном…
Из лифта показывается четвёрка людей
в чёрной форме, у каждого в руках по странному автомату. Вероятно,
они стреляют блоками тейзера или мешочными зарядами, ведь на
нормальный огнестрел совсем непохожи.
Сомнений нет, эти товарищи идут за
мной. Видимо, я не до конца понял правила дуэлей.
Кузнец, мать твою, ты обещал мне
совершенно другое!
***
Десять минут назад.
Голыми ступнями чувствую холодный
пол, слышу разговор двух мужчин. Вокруг темнота, или это глаза не
открываются?
«Я в морге?» – спрашиваю себя.
Помню, что мы с моим братом Марком
продавали стволы гопникам на малиновой «Девятке».
Но что-то пошло не так. Помню удар,
помню взрыв, помню мёртвого Марка…
«Да как так-то?!» - в горле
скапливается ком. – «Не верю, что всё вот так закончилось…».
Мужчины продолжают разговаривать, а я
чувствую лёгкое покалывание.
Наконец открываю глаза и вижу старый
ламповый телевизор, потрёпанный диван, на котором сидят бородатый
мужик и лысая негритянка. Мы находимся в просторной и пустой
комнате без дверей. Повсюду витает белая дымка.
– Ты смотри, до чего они додумались!
– мужским голосом говорит негритянка.
Она щёлкает пальцами и на экране
телевизора появляется сетка из десятка роликов. Почти на всех
кадрах дурачатся подростки, обливая друг друга водой и писая в
штаны.
– И что это? – спрашивает бородач,
похожий на каноничного викинга.
– Они назвали это «ТикТок», –
отвечает негритянка. – Даже не спрашивай, зачем он им нужен. Я и
сама не понимаю.