С виду может показаться, что я
какой-то отморозок, вламывающийся в дома к людям и угрожающий
оружием, но это не так. На самом деле это лишь хардкорная вариация
обычной просьбы. Хардкорная и более эффективная.
Я не планирую бить и тем более
убивать хозяина квартиры, мне от него нужна лишь одна маленькая
услуга. Хорошо, что Миша пугливый – будет меньше проблем.
Анжелика молчит и буровит меня
неодобрительным взглядом. Я понимаю, что ей хочется оказаться дома
и про всё забыть, но до этого ещё очень далеко. Да, с положением
беглого преступника сложно смериться, но другого пути у нас
нет.
Точнее, у неё он есть, но я не могу
отпустить моего единственного проводника. Да, поступок эгоистичный,
но как иначе? К тому же она действительно слишком много знает, и
велик шанс, что её «посадят на перо» в первом же обезьяннике.
Миша отводит нас в комнату своего
холостяцкого убежища со всеми подобающими атрибутами: грязь,
разбросанные вещи, запах алкоголя и табака.
Я выглядываю в окно и вижу всё тот же
пресловутый фургон. Решёток на окнах нет – это я заметил ещё
прошлой ночью. Путь к парковке открыт, нужно лишь сделать один
звонок.
– Окна в той комнате открываются? –
спрашиваю я и показываю на соседнюю комнату.
– Открываются… – Миша дрожит и
кивает.
– Сейчас ты сделаешь один звонок, –
начинаю я. – И будешь говорить только то, что я тебе скажу.
Уяснил?
– Да…
– И только попробуй ляпнуть лишнего!
Твои мозги тут же раскидает по всей комнате.
– Я всё сделаю! – лепечет Миша.
– Вот и отлично, а теперь слушай…
Во второй раз провожу инструктаж по
телефонным переговорам, Анжелика по моей просьбе идёт в
противоположную комнату, чтобы прикинуть расстояние до машины.
Мужик оказывается на редкость
забывчивым, но главное – его голос дрожит, что делает мою легенду
только правдивее. Но для пущей убедительности пистолет приходится
достать.
– Метров сто, решёток тоже нет, –
Анжелика возвращается в комнату и смотрит на ствол. – Коля…
– Звони! – приказываю Мише и
наставляю на него пистолет.
– Не стреляй, не стреляй… – вроде бы
мужик, а вот-вот заплачет.
Он набирает номер, а я пытаюсь
представить, как же выгляжу в глазах окружающих. Восемнадцатилетний
поехавший подросток, убивающий студентов и размахивающий пушкой
налево-направо.
Но при всём этом я стараюсь сгладить
углы и сойти за юнца, который хочет выбраться из этого дерьма и не
желает никому зла. Так оно и есть, правда, методы не самые
миролюбивые, но иначе нельзя. Точнее, я так не могу, ведь привык
поступать определённым образом. Не совсем законным образом.