Замираю. Жду...
Секунду ничего не происходит. А потом помещение заливает светом, да таким ярким, что глаза жжёт.
Я зажмуриваюсь, закрываюсь локтем. Над головой раздаётся треск, как будто камень раскололся надвое. Пахнет палёным деревом. До ушей долетают какие-то крики.
“Это значит, что у меня есть искра? Или просто их хвалёная Арка сломалась?” — в волнении думаю я, пытаясь открыть слезящиеся глаза. Мне хочется верить, что всё хорошо… но слишком боязно обмануться.
В помещении так светло, точно включили прожектор. Я вижу испуганное лицо жреца, его так трясёт, что щёки подпрыгивают. Дезмонд открывает и закрывает рот, как выброшенная на берег рыба. Другие посетители повскакивали со своих мест, отлепились от стен, кто-то вовсе упал на колени.
Пиона плачет, а потом задирает рукав. Почему-то буквы, что были выжжены на её коже, выцветают.
Я пытаюсь взглянуть на Драголит, где должна была появиться моя искра. Но камень так ярок, что на него невозможно смотреть.
А потом рокочущий голос во всеуслышание произносит мою магическую судьбу:
“Твой первый и единственный муж получит силу Бога! Но коли брак заключишь без обоюдной любви, ты умрёшь”.
В помещении все замирают, открыв рты. На меня смотрят как на второе пришествие.
“Ой-ёй, приплыли… — нервно думаю я. Мою руку начинает жечь, словно к ней приложили раскалённый прут. Шиплю сквозь зубы, глаза наполняются слезами. Мир плывёт. Не успеваю я посмотреть, что не так с моим предплечьем, как меня хватают за руку.
— Знаешь, со мной ведь не пропадёшь, — тараща глаза, шепчет жрец. Его толстое лицо так раскраснелось, что походит на раздавленный помидор. — Я буду тебе хорошим мужем. Станешь мне второй женой.
— Что? — пугаюсь, — Второй женой?!
— Не отказывайся, подумай! — шепчет жрец как полоумный. — Это почётное предложение для попаданки. И любовь обеспечу, я умею быть ласковым.
“Фу!” — кривлюсь я, пытаясь вырвать руку. Но не тут-то было, вцепился как клещ!
— Вы из-за силы Бога? — бормочу я. — Это какая-то ерунда… Ваша арка сломалась!
— Нет-нет, не сломалась. Поторопись, соглашайся!
С ужасом я вижу, что похоже никто шуткой предсказание не считает. Люди, что раньше даже не смотрели в мою сторону, поднимаются со своих мест, растерянно оглядываются, а потом бросаются в мою сторону.
— Всем стоять! — приказывает Дезмонд. Большинство людей замирает прямо в движении. Оставшиеся смотрят на Хранителя с опаской, а на меня — с жадностью, разве что не облизываются.