«Я на воле не был сто лет
Я забыл, как шелестит бриз…
Птица белая летит вверх,
Отражение скользит вниз».
– Ну и как тебе свобода? – убавив громкость, усмехнулась Галина.
Марк молчал, прикрыв глаза, до крови кусая дрожащие губы. Он еще не чувствовал свободным.
Стоявший по ту сторону шоссе серо-голубой «Мерседес-420» с тонированными стеклами бесшумно вырулил на дорогу и растворился в клубах дорожной пыли.
Тетка болтала без умолку о том, сколько пришлось покрутиться ей одной в эти годы, как было тяжело. Шутка ли: в одиночку начать с нуля собственный бизнес, не сломаться, не прогореть… Марк старался вникать в смысл услышанного, но толком ничего не понял. «Крыша, бабки, дебет, налоги…» – непривычные слова горохом отскакивали от головы, не откладываясь в памяти. Он ощущал себя иностранцем, позабывшем о цели приезда. Ему показалось в какой-то момент, что и Галина говорит так много и непонятно, хоть и не без гордости, лишь потому, что боится разговора на иные темы, или того, что вдруг в наступившей тишине возьмут да и материализуются из небытия смутные тени давно ушедших, но непохороненных лет… Наверно, у него просто разыгралось натренированное за безрадостные года воображение: Галина всегда была материалисткой и принадлежала к самому реальному из миров, где не верят ни в Бога, ни в черта, ни в призраки, ни в надежды, ни в мечты… Он снова прислушался к ее словам.
– Я сдавала твой дом. Вот деньги. Они твои. Здесь рубли и доллары, слышал о таких?
Марк ответил, что знает: Георгий Аркадьевич объяснял.
– Хорошо, – оторвав руку от руля, Галина бросила ему на колени пухлое портмоне.
– Пересчитай.
– Не надо.
– Тогда убери, – она вновь усмехнулась, как-то печально.
Он послушно засунул кошелек в немедленно оттопырившийся карман брюк.
– Дома спрячь, – сказала Галина. – И так не носи: вытащат.
– Хорошо.
– Вот и приехали.
Машина боднула тупым носом придорожную лебеду и выжидательно замерла. Марк медленно повернул голову и посмотрел в окно.
Забор был облезлым, покосившимся, в подтеках некогда изумрудной зелени. Прежним. Как и дорожка, некогда вымощенная плитами, а ныне напоминавшая лесную тропку, размытую дождями и снегами, изломанную сорняками, разодравшими уцелевшие обломки, растоптанную равнодушными ногами чужих людей.
И дом. Покосившийся, но все еще крепкий, он выжидающе взирал на человека, прячущегося за дымчатым автомобильным стеклом от его черных глазниц.