– Да, вы правы. Чертовски правы.
Он водит пальцами по моему соску, сжимает его, гладит, теребит. Вторая рука перемещается с талии на затылок. Роман тянется к моим губам. Хочу отстраниться, но ладонь крепко удерживает мою голову.
– Уходите, – шепчу ему в рот. – Уже поздно, вас невеста ждёт. Вы не будете больше так делать, иначе ваша репутация может пострадать.
– Угрожаете? – он проводит кончиком языка по моим губам.
– Нет. Вам просто лучше уйти. Мы не можем. Это неправильно.
– Что мы не можем?
– Ничего не можем. Абсолютно ничего. Уходите.
– Выгоняете?
– Да. Пожалуйста, – заглядываю ему в глаза. – Уходите, прошу.
Роман внимательно всматривается в моё лицо.
– Ладно, – говорит он наконец. – Тогда проводите ночного гостя.
Он убирает руки, отходит и скрывается в проходе. Сползаю со столешницы, крепко держась за неё. Ноги ватные, тело до сих пор простреливает искрами. Трясёт так, будто схватила лихорадку, а в голове шумит словно от алкоголя.
Плетусь в прихожую. Роман уже обулся. Пиджак небрежно висит на его плече.
– У вас милая квартирка, Кириллу понравится.
– Вы отвратительный человек, – встречаюсь с ним взглядом. – Вы мне…
– Противен? Умоляю, не нужно лжи. Когда я уйду, подойдите к зеркалу и признайтесь хотя бы себе в том, что я вам далеко не противен. Завтра вы вновь приедете к нам и останетесь на ужин, это не обсуждается. Доброй ночи, Евгения.
Он выходит за дверь. Закрываю её на замок, несусь в ванную и ошалело смотрю на своё отражение. Счастливое лицо с горящими глазами и стыдливым румянцем – вот что я вижу в зеркале.
Да, он прав. Катастрофа вселенского масштаба давно случилась. Стоит наконец признаться хотя бы себе: Роман Власов никогда не был мне противен. Он понравился мне сразу же. С первого взгляда. Я долго пыталась это отрицать, убеждала саму себя, что меня от него воротит, что он ужасен и отвратителен. Но сколько бы мерзких эпитетов я ему ни придумывала, как бы ни убеждала себя в обратном, факт остаётся фактом: я увлечена практически женатым мужчиной. Это фиаско. Моё личное фиаско.