Маркса, 8 – дом с таким адресом был прямо напротив дома Дыка. Теперь я боялась опоздать. И все-таки опоздала. Когда буквально через пятнадцать минут я подъехала к дому номер восемь по улице Маркса, там было полно милиции. Расплатившись с таксистом, я медленно направилась вдоль дома в сторону милицейской машины. Протиснувшись сквозь толпу зевак, я подошла к телефонной будке. Народу было, к счастью, много, поэтому затеряться ничего не стоило. Повсюду суетились милиционеры и медики. Рядом с будкой лежал дядя Сеня, маленький невзрачный человек в лохмотьях, рядом валялась пустая бутылка из-под портвейна. Сеня лежал в луже крови лицом вниз, из спины в районе левой почки торчал небольшой складной нож-бабочка, какой можно купить в любом коммерческом киоске.
Я опоздала. Опоздала минут на пять, но этого хватило, чтобы убить совершенно безобидного человека, бомжа дядю Сеню. Убить только за то, что он видел лицо этого ублюдка с винтовкой.
Теперь убийца скорей всего сменит тактику…
Сеню грузили в машину «Скорой помощи». Надо уходить. Труп увозят, толпа начала расходиться. Только сейчас я поняла, что все гораздо серьезнее, чем можно было предположить изначально. Нельзя больше терять ни минуты. Надо было не телиться, а переселить Дыка сразу после того, как он ко мне пришел в первый раз. Срочно еду к Толику. Я посмотрела на пакет с бесполезной теперь уже литровой бутылкой самарской водки, которую купила в супермаркете около дома, когда спешила на встречу с Сеней. Выбранившись от обиды и злости, я достала сигарету и закурила.
Конец ознакомительного фрагмента.