– Здравствуйте, Женя, – сказал он. – Вы уж меня извините, что я в таком затрапезном виде, и вообще… Я когда вам сейчас все расскажу, то вы не поверите… – в свойственном ему ключе принялся он перескакивать с пятого на десятое.
Я спокойно прервала его:
– Господин Маркарян, нужно, чтобы я вам поверила. Если не поверю, то просто не буду на вас работать.
– Ага. Правильно, – проговорил он, – совершенно правильно. Значит, вот что. Вы проходите в комнаты, что я вас тут держу? Э-эй, как тебя… псих…
– Не псих, Гамлет, а псих-хо…анал-литик! – донесся из глубины квартиры чей-то пьяный глас.
– Ну ладно! Аналитик… а-на-лити… А налей, раз ты… а-налитик! Честное слово, – повернулся он ко мне, – я вообще почти не пью, а за последние дни выпил больше, чем за всю свою предыдущую жизнь.
– Это совершенно неважно.
Он провел меня в гостиную, в которой – в полном соответствии со статусом комнаты – обнаружился гость. Гость этот, уже потревоживший мой слух, теперь предстал во всем великолепии моему взгляду. Это был молодой мужчина лет тридцати – тридцати двух, с аккуратной прической, тотальную «оппозицию» которой представляла его одежда. Он был словно склеен из половинок двух разных людей: верхняя представляла вполне культурного на вид человека в черном пиджаке и белой рубашке, вторая же, очевидно, была позаимствована у какого-то раздолбая, промышляющего выступлениями на народных игрищах в роли Петрушки: оранжевые с желтыми полосочками штаны, тапочки с загнутыми носами… в общем, колоритная фигура.
– Здрасте, – сказал он. – Вы, я так понял… э-э… будете нас спасать? Ну что же, дело чрезвычайно п-положительное. Положительно, надо выпить!
– Так, вот этого я и ожидала, – сказала я, усаживаясь в кресло. – Вас как зовут, молодой человек?
– Кругляшов.
– Отлично, Кругляшов. Пить я не буду, а вот зачем вы меня пригласили, выслушаю охотно.
В комнате появился Маркарян.
– Женя, – сказал он, усаживаясь напротив и глядя мне в лицо доверительным взглядом, – вот я даже не знаю, с чего начать…
– Начните с главного, – посоветовала я.
– Хм… с главного. Я бы… это самое… да. Ну хорошо. Только я… у вас хороший слух?
– Вообще-то не жалуюсь, – с некоторым удивлением ответила я. – Сложно представить себе человека моей профессии, который был бы туг на ухо.
– Да уж если честно, – отозвался психоаналитик Кругляшов, – то сложно представить человека вашей профессии, который был бы… хо-хо… женщиной!