Я отставляю пустой второй бокал и поднимаюсь.
Не рискнула бы раньше. Но сейчас рискну.
Такси привозит меня на улицу Жукова слишком быстро. То ли все пробки внезапно рассосались, то ли меня укачало в машине, и я отключилась. В любом случае на улицу я выползаю с ощущением, что меня развезло еще больше. Пару минут стою, глубоко дыша, а потом не особенно уверенным шагом иду в сторону нужного дома.
Внедорожник Дэна стоит на том же месте, что в прошлый раз, я поднимаюсь на крыльцо и изучаю в свете загоревшейся лампочки табличку с номерами квартир. Кое-что я не учла: понятия не имею, какой номер у него. Эти дома построили в мое отсутствие, снесли старые одноэтажные домики, служившие ларьками, и выстроили в рядок трехэтажные, с двумя квартирами на этаже, если верить номерам. Элита, не иначе.
Я наугад набираю номер тринадцать. Сердце колотится отчаянно, в горле пересыхает. Боже, что я творю?
— Да? – мужской голос. Кашлянув, призываю себя быть смелее и говорю:
— Дэн?
Я знаю, что это не он, но спрашивать напрямую неудобно, могут и послать. И кстати, правильно сделают.
— Эээ... Нет, девушка, вы ошиблись.
— Как это, – я насмешливо тяну, как будто не верю. – Дэн Корсаков мне нужен.
— А, вы не ту кнопочку ткнули. У него шестнадцатая квартира.
— Ой, простите, – я глупо хихикаю и отключаюсь. Выдыхаю. Ух ты, повезло. Наверное, это знак?
Набираю нужный номер, нервно сглатываю, вот теперь даже руки дрожат.
— Да?
Дэн… Я открываю рот и замираю, пораженная запоздалой мыслью: что, если он не один?
— Кто там? – добавляет Дэн, поспешно выпаливаю, зажмурившись:
— Привет, это Алина. Степцова.
Не знаю, зачем добавляю фамилию. Вдруг у него есть другая какая-то Алина, кто знает?
— Алина? – в голосе скользит удивление. – Что-то случилось?
— Я могу зайти? Не помешаю?
— Да, конечно.
После писка открывается дверь, тяну ее на себя. Ну вот, еще одна преграда преодолена. Неужели я сейчас всерьез иду к Дэну?
Пока поднимаюсь по ступенькам на второй этаж, сердце разгоняется до такой скорости, что становится тяжело дышать, стучит в висках, и при этом кровь гонит адреналин. Я и подумать не могла, что способна на такое: просто прийти к Дэну домой. И хочется проверить, до чего я могу дойти еще.
Дэн стоит в дверях, сложив руки на груди. На нем серая футболка и домашние штаны. Взгляд внимательно скользит по мне сверху вниз, словно ощупывая на предмет повреждений, и только потом Дэн спрашивает: