Хроники одноглазых. - страница 29

Пока я занята делами или просто банально еще сплю, дитями занимается нянюшко Пончик. Не знаю, что он там им рассказывает, какие сказки, но постоянно нахожу его облепленным маленькими монстриками с ног до головы.

Нет, вы не подумайте, что он добровольно. Поначалу он гонял их, шипел и бил лапой, мол, реальные пацаны с мелюзгой не якшаются, но кого еще в нашем доме не укротили эти тараканы? Муж тает при их появлении, особенно Кузяка его делает на раз-два. Но эта жужелица кого только не сделала, хотя выдра еще та.

Вчера муж назвал ее чернобуркой, потому что наша Кузя вдруг надумала белеть. Ага. Из черной стала превращаться в белую. Я буду смеяться, нет, я буду громко ржать, если в один день мы вдруг не найдем больше черной, без единого пятнышка Кузи, а пред нами предстанет Василиса Прекрасная белая кошь. А чо? Мы уже такое видели. Наш беленький котенок, белоснеж просто, вдруг стал рыжим. Местами.

Наверное, придется и имя менять, да? А как же мне орать: Кузя, тваюмать, где мой веник? Ну, она даже не знает, что такое веник. И плевала она на мои крики. Да у меня его и нет, веника. Так, дежурная фраза.

А, кстати, и Пельмешка стал белеть. Он уже не такой серый. Поверх серой шубки нарастает белый пух. Шо такоэ происходит, пацаны?

Вот щас хочу встать и пойти сделать себе кофэ. Но вставать в нашем доме категорически запрещается. Весь младший офицерский состав моментально сдует с лежанки или где они там упали перекемарить и встанет плотной орущей стеной позади меня. Все. Ни шагу назад. Только вперед к холодильнику под аккомпанемент трех орущих горлов. Чопопало, вапще. Три минуты назад сожрали полкурицы. Даже Пончику не досталось. Я сама скоро солому жрать буду. До меня ничего не долетает. Мааама, тигру(мне) не докладывают мьяяяяса. А этим хоть бы что. Жрали, жрем и будем жрать. А пузы у вас не лопнут, хомяки?

Муж каждый день после работы заходит в магазин. Я,-говорит, -не понял, я на них теперь работаю? А шо делать? А?

Осенняя хандра? Или что это? Сижу смотрю в угол. Делать ничего не хочется, ни вязать, ни писать. Тупо вожу глазами по буквам, листаю страницы. А потом взгляд падает на моих одноглазеньких, неутомимых шантрапулечек и мне становится стыдно. У таких маленьких столько энергии и жажды жизни, а я тут села, сопли развесила. Это ж маленькие моторчики на батарейках энерджайзер-вечный, блин, двигатель. Вот ни минуты покоя. Только шо пронеслись туда, уже скачут обратно. Что-то ловят, что-то таскают из угла в угол, что-то рвут своими коготками. Майка на мне уже порвана, тюль в подснежники, половичок у порога постоянно комом и в углу, мухи и те с перепугу разлетелись. Забились в щели до весны. А этим все неймется.