- Добро пожаловать во Второй Мир. Вы находитесь в стартовой
локации города Арбенна на точке распауна
новичков. Ваша текущая точка перерождения: точка распауна
новичков. Желаем вам приятной игры.
Зрение, наконец, сфокусировалось, прибавив очередную порцию
ошеломления. То, что Рос увидел, менее всего походило на
компьютерную игру. В былые времена, покоряя небеса на стремительном
истребителе, он восторгался красотами детально нарисованных
облаков, объектами на поверхности, силуэтами самолетов противника и
союзников. Благо широкоформатный монитор позволял.
Но сейчас не было никакого монитора. Вместо подобия того, что он
видел при создании персонажа, Рос оказался в обычном мире. Он сидел
перед перекрестком двух узких улочек средневекового, или скорее
стилизованного под старину города. Под ним простиралась мостовая из
небрежно подогнанных друг к дружке сероватых булыжников. Один из
них сильно выпирал и давил в копчик, вызывая неприятные
ощущения.
Двухэтажные дома в средневековом европейском стиле, разве что
более чистые и аккуратные. Будто оказался в старой части города с
богатой историей. Каменные стены, ставни на окнах нараспашку,
занавески ослепительной белизны. На неровном карнизе сидит
здоровенный рыжий кот с мордой, впитавшей в себя абсолютно всю лень
Вселенной. Парочка сизых голубей, рассевшихся на том же карнизе
чуть подальше, не обращает на разбойника ни малейшего внимания. А
разбойник как раз на них посматривает, но совершенно очевидно, что
он ни за что не попрется в такую даль и заинтересованные взгляды
бросает исключительно ради приличия: бережет репутацию
безжалостного хищника.
Небо тоже имелось. И такое же синее. И облако в количестве одной
штуки проплывало вдали. Белое.
Чирикали птицы, неподалеку кто-то торопливо что-то тараторил,
издали доносился неспешный колокольный перезвон. Кожу ласкало
прохладным ветерком, солнце начинало напекать в затылок, ноздри
щекотало ароматами свежей выпечки.
- Я сошел с ума... - произнес Рос, сам испугавшись своего
голоса.
Тонкий, растягивающий гласные и шипящие, совершенно чужой.
Из-за угла выскочил хорошо знакомый коротышка. Гном. Тот самый,
которого ему предъявили первым при выборе расы. Тогда он показался
слишком неуклюжим, но сейчас по нему такое сказать было трудно.
Мчался, будто на совесть отфутболенный мяч, смешно припадая при
каждом шаге, из-за чего казалось, что он раз за разом
подпрыгивает.