Мамочка…
Игнат рассказал.
Он всё им рассказал. Зачем? Я ведь просила! Это
единственное, о чем я его вообще попросила — не говорить про случившееся. И
тогда я бы смогла уговорить родителей не мешать мне отдать Игнату дочь. Да, он
сделал мне больно, но своему ребенку он никогда бы вред не причинил, я знакома
с его братом, я видела результат его воспитания. Я видела, как Игнат любит
брата.
А теперь… а что теперь-то? Как мне сказать маме и папе, что
я хочу отдать дочь тому, кто меня изнасиловал?
Они просто не позволят.
Еще один замах по голове, еще один удар, и Игнат упал. И я
подбежала к папе… и к нему, к Игнату, выплевывающему кровь. Сама не понимаю,
почему, склонилась над ним, испытывая ту же боль, что и он.
Наши дни
— Слав, иди… все нормально, котёнок, я заслужил…
Игнат оперся на руку, кровь не течет, а хлещет из его носа.
Он сломан, всё лицо в крови. Я проклинаю себя за это, но не могу не реагировать.
Ненавижу Игната! Я действительно его ненавижу, это не из разряда «так люблю,
что ненавижу», я правда его ненавижу. Но на его боль я по-прежнему реагирую как
на свою собственную. И ничего с этим поделать не могу. Все еще не переболела. Оказывается,
так тоже бывает.
— Славушка, пойдем, милая… да как же так, — всхлипнула мама,
приобнимая меня.
Пытается поднять, оттащить от Игната. Юра удерживает папу, и
папа позволяет это только потому что я совсем рядом, иначе Юра бы не справился,
папа еще ого-го какой сильный. А я не могу подняться — живот мешает, и
накатившая дурнота.
И запах крови. Металлический, дурной запах.
— Слав, все хорошо, ДА ВЫВЕДИТЕ ЕЁ УЖЕ ОТСЮДА! — повысил
Игнат голос.
Он сел, прикоснулся к моему колену, и я дернулась.
— Не трогай мою дочь, выродок!
— Антон, прошу тебя! — простонала мама.
— Прекратите. Пожалуйста, просто хватит, — взмолилась я. —
Ты рассказал? Игнат?
— Я должен был. Прости, маленькая. За всё прости, — Игнат поднялся,
стянул майку и начал вытирать кровь.
Ко мне не прикоснулся, да вот только его взгляд — тоже
прикосновение, он его от меня не отрывает. Всё это — какой-то дурной сон.
Может, это и правда сон? Может, я упала на сцене, и не травму ноги получила, а
травму головы, и лежу теперь в коме, ловлю эти сны, Игната придумала, и Питер,
и беременность?
Нет, все слишком реально. Это не сон.