«– Вивьен, у меня срочное дело в Калифорнии, – сказал Стив, – я забронировал номер в отеле на ваше имя. Связь будем поддерживать через Хуберта».
Пьяный кашлянул и подал голос:
– Хэлло, мэм, быть может мы на рандевуль?
Девушка вновь оторвалась от книжки. У неё были огромные карие глаза с пушистыми ресницами, волнистые распущенные волосы ну и взгляд – мисс Сорбонна, факультет изящных искусств.
– Гонорея свирепствует, ты что, не слыхал? – ответила девушка.
Пьяный открыл рот, понимающе покачал головой и двинул дальше.
Перед пьяным к ней подходил какой-то долговязый мужчина, вполне трезвый, и попросил разрешения почитать ей свои стихи. Стихи, как обычно, были философскими:
Дряхлый папирус, пришедший издревле,
Мёртвым черкесом несущимся вскачь
Я не рождён, потому и не внемлю,
Кто не родил меня – был мне палач!
На улице с Мариной хотели познакомиться режиссёры, доценты, укротители тигров, странствующие поэты, сверхзвуковые лётчики и даже один пьяный кругосветный путешественник. По крайней мере, они так ей представлялись. И так было всегда. Даже, когда её недавно закрыли в обезьянник с какими то шалавами в Шевченковском РОВД. Дежурный мент, как её увидел, то сразу заулыбался и начал выделять мужские гормоны. Марина уже и привыкла. Гормоны, наверное, одинаковые, что у дежурного мента, что у доцента, что у настоящего кобеля. Только у доцента выделения угнетены интеллектом, а у дежурного мента наоборот. Потому что дежурный мент имеет много больше возможностей по сравнению с доцентом. Особенно, когда ей тогда в обезьяннике захотелось в туалет по-маленькому.
Странствующий поэт тем временем закончил читать последнюю строфу:
Пена у рта от истошного бега
С жёлтых небес уж слышны голоса
И распустился, окрашенный в «пего»,
Лотос забвенья в твоих волосах!..
– Молодец! – сказала Марина, – сам сочинил?
– Сам, – подбоченился поэт, – а вот ещё, из раннего:
– Хорош, – перебила его Марина. – Я ж сказала, молодец. Иди, не порть впечатления.
– Простите, а у вас не найдётся жетона на метро? – спросил поэт.
– Ты что же, на жетон заработать не можешь?
– Кризис, – сглотнув слюну, жалобно сказал поэт. – Ещё и бабник какой, эх… Ну, совсем, – он отчаянно махнул рукой.
– А работать пробовал?
– Стал на путь исправления, – горячо заверил поэт, выставив вперёд ладони. – Вот на дорогу только… Жетон. Два. До фонда занятости населения доехать, а?