Ты сказала, что не бывает идеала,
А я взывал: – Мы будем вместе,
Твой каждый ноготок ухожен,
И каждый волосок на своем месте.
Так ты обиделась и кудри растрепала:
– Мало ли, что я тебе сказала.
По извилистому треку моя машина мчала,
Во весь голос ты с трибуны мне кричала:
– Одной лишь победы – всегда будет мало!
И видел, и слышал я только тебя!
Vikтория ты, ты удача моя!
А жизни трасса дальше, вверх в горы завивала,
Там сердце мое, ты все истерзала,
И в воздухе, рядом, звезды витали,
Теплом разноцветным путь освещали,
А скалы изо льда и глубоких лощин,
Шептали мне с белых и острых вершин,
Лишь победы одной всегда будет мало,
Что нет идеала, да,
Нет идеала, ты так мне сказала.