В небо тусклое, цвета шинели,
Взмыло облако чёрного дыма.
Перегруженный борт еле-еле
Отплывает от берега Крыма.
Пассажиров угрюмые лица
И закушены губы до боли —
Прощевайте, родные станицы,
Мы уже не увидимся боле.
Подхорунжий, беззвучно рыдая,
Из нагана палит прямо в воду.
Там, в кильватере, бьётся гнедая,
Сиганувшая вслед пароходу.
И предсмертное конское ржанье
Тонет в резком гудке троекратном…
Кто читает молитву прощанья,
Кто клянётся вернуться обратно.
Но не бейся поклонами об пол
И на Господа зря не надейся.
Порт прибытия – Константинополь,
Там не будет обратного рейса.
Стихли крики и выстрелы ружей,
И не слышится грохот сраженья.
В луже крови лежит подхорунжий,
Выбрав сердце последней мишенью.
За кормою осталась Россия,
Хоть больная, но родина всё же…
Чем приветят нас земли чужие?
Помоги казакам, святый Боже!