Подкатывает к горлу, разрывает
И льётся по прожилкам, точно мёд.
Как понимаете, что эта ваша песня?
Когда мурашки в каждой клетке рук,
Когда нет в целом мире интересней
Явления, чем сей волшебный звук.
И с ней я счастлив. Наше счастье – вместе.
Ему не нужно быть понятным для других.
Я просто знаю, что она – единственная песня,
Которая всегда во мне звучит.
Сквозь занавеску свет струится,
Я не могу уснуть одна.
Наверное, пора смириться,
У нас с тобой опять «война».
Ты чаще в мыслях, стал молчать,
В руках гуашь и краски.
Поставил в мастерской кровать,
Рисуешь чьи-то маски…
Скрипучий пол меня сдает –
Иду в руках со свечкой:
«Ну, что тут? Творческий полет?» –
Прикинулась «овечкой»…
И отвечаешь мне на то:
«Я создавал творенье!» –
Мгновенно спрятав полотно,
Ушел пить чай, достав варенье…
Молчание снова и тоска,
И злоба жуткая берет…
Я тщетно палец у виска
Кручу. Какой ты идиот!
Изящно голову свою
Поднял и губы сжал невольно.
Стакан портвейна я беру –
Кидаю в полотно: «Довольно!».
Блестят осколки на полу,
Не слышу проклинаний в спину.
Я тихим шепотом молю:
«Оставь ты чертову картину!»
Устала…кончилось терпенье…
Снимаю с рук твое кольцо.
Я злюсь, отчасти, на мгновенье,
Ведь на холсте мое лицо…
Молчание снова и тоска,
И злоба жуткая берет.
Я тщетно палец у виска
Кручу: «Какой ты идиот!»