– Иван Трофимыч?
Иван Трофимыч живо вскинул кверху бородку и, улыбаясь, стиснул руку Волкова своею холодною и мокрою маленькой рукою.
– Вы откуда?
– Из сельскохозяйственного, – ответил Волков.
– Что же так рано?
– «По домашним обстоятельствам». А вы?
– Из конторы. Работаем, батенька…
– У вас, значит, и вечерние занятия?
– Да, то есть нет, только весною – к отчету подгоняем… Да скверно, знаете… Даже не скверно, собственно говоря, а прямо-таки – подло… Бессмыслица…
Иван Трофимыч запустил руки в карманы и съежился в своем пальтишке с небольшим, потешным воротником из старого меха.
– Почему? – спросил Волков.
Иван Трофимыч встрепенулся.
– То есть как почему? Да на кой черт кому нужна эта работа? Какой смысл, позвольте спросить, в этих пудо-верстах, осе-верстах, пробегах и во всяких этих столах переборов и всяческих ахинеях?
– Ну, положим, смысл-то есть…
– Белиберда! – воскликнул Иван Трофимыч с сердцем.
Волков снисходительно улыбнулся.
– Ну, идите куда-нибудь еще, – сказал он спокойно.