- Это не Настя, - коротко бросаю я. – Адрес. И побыстрее.
- Чей? – спрашивает Алиса совсем другим тоном.
- Твой, - дыши, Серый. Поймаешь чертовку и убьешь. А пока что дыши.
- Зачем? – голос становится низким, глубоким. Флиртует.
- За шкафом, мать твою! Адрес говори!
Видимо, в моем голосе действительно что-то пугающее, потому что спустя десять минут я уже сижу в такси и подгоняю водителя. Мне во чтобы то ни стало нужно добраться в другой район города, чтобы успеть перехватить беглянку. И тогда она узнает всю силу моего гнева. Прочувствует на собственной шкуре. Пожалеет, что позволила себе такие игры с огнем.
На месте я оказываюсь спустя двадцать минут. Заведенный до предела. Успел накрутить себя в такси. И только рассчитавшись с водителем и выйдя машины я понимаю, насколько глупо выгляжу. Тупо как-то. Как сопливый пацан, который без памяти влюблен и сталкерит за своей училкой. Дебил, блядь! Но поворачивать назад поздно.
Наблюдаю за отъезжающим такси, и каким-то шестым чувством понимаю, что она рядом. Тут, за углом дома, сидит в автомобиле, который остановился, чтобы пропустить выезжающую машину со двора. Времени в обрез и, как назло, во дворе негде спрятаться и переждать. Решение приходит неожиданное. Напугав бабулю, мирно выходящую из подъезда, бросаюсь в него. Наверх по лестнице. Осталось надеяться, что ее подруга живет не на пятом этаже, иначе мне капут. И тут же вижу дверь, оббитую вишневым дерматином. Сорок шестая квартира. Второй этаж.
Поднимаюсь немного выше и останавливаюсь. Из окна между третьим и четвертым этажом вижу, как Настя выходит из авто. И не верю своим глазам. От былого боевого настроя не осталось и следа. Она выглядит подавленной и неуверенной в себе. Черт возьми, эта девушка опять смогла меня удивить. Замираю, вглядываясь в ее походку. Если бы не чувствовал ее – подумал бы, что это совсем другой человек, безумно похожий на Настю.
Хлопает подъездная дверь и раздается стук каблуков. Никакого ритма. Никакого темпа. Такое ощущение, что она сама не знает, куда идти ей и стоит ли вообще это делать. Осторожно перегибаюсь через перила, желая рассмотреть ее получше, но при этом остаться незамеченным. Настя не смотрит вверх. Смотрит себе под ноги. Ее плечи едва подрагивают, и изредка доносятся всхлипы. Она… плачет?