– Вот теперь все, – объявил Федька, – нигде не
задерживаемся.
– Куда ведешь-то?
– Да бар тут есть, и пожрать, и выпить. Я бы тебя еще и в
стриптиз повел, но тебя Настя грохнет, если узнает.
– А тут и такое есть? – Я почему-то удивился.
– Тут все есть. Только наркота вне закона, а так все
легально, лишь налоги плати. Хавики, друзья твои, дурь выращивают.
И сами вечно под ней.
– А это не хавик? – Я показал на смуглого бородатого
мужика, идущего навстречу по противоположной стороне улицы.
– Хавик, – подтвердил Федька. – Сюда всем можно,
зона мира типа. А как вы там за забором друг с другом разбираетесь
– ваше дело. Вокруг Цитадели полсотни верст тоже зона, дроны
постоянно летают. Засекут какой беспредел – будут большие проблемы.
Это даже хавики знают, в окрестностях сразу тихими становятся.
Вообще гнилой народ какой-то. Как один на один, так прям аж
ласковые, тихие, а если толпа собралась – лучше даже близко не
подходи, враз борзеют. Но не здесь, тут все жестко.
Кстати, Федька без всякого оружия гуляет, а я его таким и не
помню. Ну и я не брал.
– Вон, пришли. – Мой спутник показал на типовое
песочное здание с вывеской «Бар Рока».
Изнутри слышалась музыка, вполне себе обычное кантри. Дверь как
в классическом салуне, двумя половинками. Вошли. Бар как бар, в
американском стиле. Длинная стойка, столики, два стола для пула в
дальнем конце. Отделка, правда, какая-то совсем местная,
привычно-песочные стены, полки, как обычно, с бортиками, на них
бутылки. Выбор бутылок не такой уж большой, откровенно говоря.
Мебель… ну пластик, понятно, хоть стиль и отличается.
За одним из столов играют. Кроме двоих игроков и болельщика в
зале еще с дюжину человек, больше мужчины, но есть и женщины.
Бармен – высокий пузатый дядька в синей рубашке-поло с эмблемой
бара на груди, как раз кому-то что-то наливает.
Сели за высокий круглый столик у колонны, Федька отошел к стойке
и вернулся с двумя бутылками пива.
– Пивко тут нормальное, сам бар делает, – пояснил
он. – Держи.
Бутылка оказалась тоже пластиковой, хоть по форме совсем как
стеклянная. Но я уже привык. Правда, когда чокнулись горлышками,
звук получился совсем не впечатляющий, без радости.
– А неплохо, – кивнул я, отпив пару глотков. – И
почем тут пиво?
– Пятьдесят центов. Это вроде как дорогое.
– Центов? – Я в очередной раз удивился. – А как
их от биткойнов рассчитывают? У тех же вроде у каждого свой
код.