«Где спрятана флэшка? – повторил он про себя. – Кто-то не знает, что она существовала, а кто-то догадывается или почти уверен, что она есть… Да, она существовала, но первым, кто её прятал, был Гришин!»
Похожие мысли уже приходили Комову, но теперь, после словесного каламбура с фразой про охотника, у него вызревала легенда правдоподобной версии.
«Часы, обручальное кольцо и перстень на левой руке… На нём футболка и летний спортивный костюм. На ногах туфли из вельвета на толстой подошве из пористой резины и с застежками на липучках… – Комов вспоминал свой рапорт и выстраивал версию. – В таких башмаках Гришин запросто мог прятать флэшку с секретной информацией… А после посещения морга, супруга Гришина забирает их и элементарно, без сожаления, выбрасывает всё, кроме дорогих ей предметов… Допустим, в любой мусорный ящик на обратном пути. А найти сейчас флэшку на городской свалке или нового владельца этих башмаков в миллионном городе уже практически невозможно…»
Версия для этой истории, порядком ему надоевший, показалась Комову достаточно убедительной, и он решил на ней остановиться.
«Главное сейчас – надежно укрыть источник информации и не делать резких движений! – рассуждал он. – Необходима пауза, а время само подскажет дальнейшие шаги».
Паузу Комов решил заполнить изучением, обнаруженного в ноутбуке Гришина файла с текстами, похожими на чьи-то воспоминания, где главным героем выступал некий Евгений Зотов, по прозвищу Жека, и события разворачивались в конце 60-х годов прошлого века.
Комов скопировал файл на свой служебный компьютер и начал почитывать в минуты отдыха.
– Жека!.. Жека! – несколько голосов раздались почти одновременно в углу стройплощадки, где мужики из их бригады строили тепляк. Евгений Зотов, Женька, а короче – Жека – это имя, дворовое и школьное, превратилось теперь в его кличку.
Траншея под фундамент, которую копал Жека, была ещё неглубокой, и он легко, почти с места, выпрыгнул из неё и пошёл навстречу парню, который направлялся от группы мужиков в его сторону. Круглолицый парень с добродушной ухмылкой на лице, не здороваясь и не спрашивая его ни о чём, протянул ему записку.
– Суточники из КПЗ просили передать от кентов твоих – им большой срок светит!.. Вооруженный разбой, квартирная кража… Мента они ещё порезали, – круглолицый говорил с сожалением, но ухмылка всё не исчезала с лица, словно он с ней родился и обязан с ней умереть. – Дела у них паршивые… Я не видел, но суточник мне сказал, что Санёк, старше который, видать, крепко переживает… По камере из угла в угол шастает, а самого так и трясёт!.. А у подельника его, чернявого, они попросили клёвый свитер – чистая шерсть… Зачем, говорят, тебе – всё равно на зоне, в каптёрке, моль на труху схавает… Не отдал, наверное, на что-то надеется!