«Прямо как у Ильфа с Петровым, – задумался я. – “Богатство тещи не исчезло, оно просто превратилось в клуб железнодорожников”». Так и здесь, все оставленное государством в шахтах перешло в иную область ценою человеческих жизней…»
– Знаешь, почему я живой? – спросил Петр, будто услышав мои мысли.
– Ну?
– А я в войнах не участвовал. Нет на мне крови… Потому и дом стоит, и дети в порядке. У меня еще там, – он потыкал пальцем себе под ноги, – транзитные маршруты заготовлены, так что я любой завал обойду и наружу выберусь.
– Потому и народу на поминках мало? – пришла мне в голову неожиданная мысль.
– Ну да. Кому же захочется за одним столом с душегубами сидеть? А потом, они все сейчас на мели и ненавидят окружающих люто. Позови, и спокойно не посидишь… Они даже не понимают, почему им так плохо.
– А много таких?
– Ну, из самых активных почти никого не осталось. Кого в шахте не прибрали, тот сейчас за грехи свои мучается. Ты подумай, – наклонился он ко мне, – только я знаю душ двадцать, загубленных там, внизу, и ведь почти никого не нашли. Так и числятся они без вести пропавшими. Все предполагают, кто да что – а с кого спросишь? Лежат они сейчас где-то на горизонтах затопленных…
– Мистика, – проговорил я, пытаясь избавиться от навязчивого видения залитых ледяной водой шахт, где ворвавшаяся туда однажды речка Слюдянка собирает в одном месте упокоившихся врагов.
– Да уж, мистика, – согласился Петр, разливая остатки водки по рюмкам. – В прошлом году эмчеэсовцы двух спелеологов вынули из завалов, так они в помешательстве оказались. Все про тени какие-то говорили, что из стен выходят. Умерли окончательно шахты… Кладбище теперь там. А скольких еще погибель ждет?
– Послушай, Петр, а как ты считаешь, действительно тебе батя чего-то не рассказал, или домыслы это твои?
– Не знаю, – ответил тот, допил рюмку и закурил. – Вот ты с Петровичем общался, у тебя не появилось ощущения секретов?
– Было, – твердо ответил я. – Но впрямую не спрашивал… Он бы меня не понял.
– Вот так и я, поинтересовался у бати пару раз, а после смерти весь личный архив по косточкам перебрал. Давай пей, – пододвинул он рюмку по лавке, – идти пора.
Я опрокинул в себя водку. Приятное тепло вернуло меня к действительности.
– Ничего я в архиве том не нашел, – вздохнул Петр, отправляя щелчком окурок за забор. – Но есть там что-то. Наверное, берег меня отец, и не зря – сколько ситуаций-то было… Эх, прости меня, старый, завтра же к тебе на кладбище поеду.