– Вы меня заинтриговали. Даже чай расхотелось пить, – сначала взяла, потом, помяв в руках, отложила своё судоку Тома. Она то и дело меняла в руках две книги: сборник судоку и ещё одну, по-видимому, научно-популярную. Чуть позже Марина разглядела название: «В созвездии рака».
– Хотите, зачитаю немного, – оторвала взгляд от экрана Марина.
– С превеликим удовольствием.
Инь: Ну, мне пора. Спишемся.
Янь: Девушка, вы куда?
Инь: Замуж.
Янь: А что там?
Инь: Не знаю.
Янь: Расскажете после.
Инь: Слишком интимная тема.
Янь: Вам придётся там с кем-то переспать?
Инь: Спать. Разумеется.
Янь: Я думал, жить.
Инь: Безусловно, постоянно переживать.
Янь: Как вам жених?
Инь: Нежно.
Янь: Вам как будто тревожно.
Инь: Конечно, эта мысль не даёт мне покоя. Жду не дождусь этого дня.
Янь: Не волнуйся, скоро распишемся.
Инь: Буду волноваться, как это море любви, что плещется под ногами.
Янь: Ты где сейчас, в метро?
Инь: Нет, я же говорю сижу у моря. Одна.
Янь: Неужели не смогла ни с кем познакомиться? Чем ты там занимаешься?
Марина всё ещё смотрела в экран, где уже, кроме букв, возникло то самое метро, где она чуть не познакомилась с одним молодым человеком, когда они долго переглядывались, пока он не подошёл и не сказал ей что-то приятное, а потом ещё добавил, что она больше никогда не будет ездить в метро.
Это было в метро, её красивое тело было завёрнуто в осеннее пальто непогоды, скуки, усталости, она держалась за сумочку и слушала подругу.
– Что-то погода этим летом неважная.
– Меня это сейчас не волнует.
– А что тебя волнует? А, вижу, тот молодой человек напротив: то и дело макает тебя в свои синие хрусталики.
Немного их объединяло в тот момент, кроме её серого пальто и его однотонного плаща, разве что застёгнутая в них внутренняя свобода, ведь между ними всё ещё было пять метров дистанции: она была свободна и он, свободы было так много, что им захотелось поделиться ею друг с другом. Но каждый остался в итоге со своей. Во всём была виновата она, Марина, точнее, её бывший.
* * *
Я сидел за столом и рисовал на А4 вытянутое удивлённое лицо. «Понедельник», – подумал я про себя. Вторник почему-то представился одутловатым, с заспанными глазами, среда оказалась женщиной среднего возраста с химией на голове, зависшей в недоумении между вторником и четвергом, последний был похож чем-то на моего редактора: короткий, спокойный, женатый, пятница вышла женщиной вульгарной, но весёлой, с тенями усталости от праздной жизни, она звонила своей близкой подруге субботе, та ещё нежилась под одеялом, то и дело поглядывая на своего сына. Воскресенье было непутёвым сыном субботы и понедельника.