– Да, – словно прочитав у меня на лице, ответила девушка. – Здесь это имя. Меня все знают под ним. А что, у тебя проблемы?
– Кроме того, что я оказался здесь, в лесу, вместо того, чтобы мирно попасть в рай, как каждый умерший христианин? Нет, никаких проблем, все замечательно! – в своих речах я не был скуп на эмоции. Оно и верно: кажется, у меня был нервный стресс.
– Умерший?.. – не доверительно протянула девушка. – Тогда что ты такое?.. Почему ты жив, сидишь здесь и сходишь с ума?
– Сам бы знать хотел…
Так оно и бывает. Вроде ты – герой событий, весь в центре внимания… а сам сидишь да плечами пожимаешь. Голова напрочь отказывалась соображать и давать хотя бы примитивные варианты того, что здесь произошло. Хотя, вру, один был. Каким-то боком я умер… неправильно, вместо рая попав в другое место. И тут я, в лучших традициях, возродился. Себе на голову, конечно, иначе трудно назвать сей садомазохистский процесс. Интересно, а если я умру еще раз, то все получится? Тогда уж точно меня заберут в райские кущи предвестники Бога – ангелы?..
– Нет, – сухо отрезала наемница. – Черт, да ты как книга. Смотришь на лицо и понимаешь, о чем задумалась твоя скудная головушка, – стоило мне изобразить возмущенную физиономию, как она дополнила. – А в какую еще репу мысли о суициде-то полезут?
– Ну, не обязательно суицид… У смерти много обликов, много предвестников…
– А у тебя мало мозгов, – выдохнув, она поднялась и протянула мне руку. – Я так и не поняла, что ты за чудо такое, но… ты не злой. И, кажется, не мой противник. Пошли. Тебе надо умыться. Может, чуть рассудок протрезвеет… – почему-то, я поддался. У него была грубая кожа, ладонь покрыта мозолями, но тепло ее рук… Я давно не чувствовал такого «живого» человека. Трудно объяснить, что я имею в виду, но скажу одно: вся злость разом исчезла, и я почувствовал, что она – единственный человек, которому я могу доверять. Господи, за что ты создал этих искусительниц? Но, это, забирать их не думай… Нам, мужикам, без них нельзя.
Хотя, если задуматься на минутку, то большим мужиком здесь была она. Крепкие мышцы едва скрывались плотным, кожаным доспехом, меч в ножнах мирно покоился на поясе, а за пазухой игриво переливался солнечным цветом клинок. А что я? Ну, скажу одно: меч и котомка стали моей собственностью. Причем первое, почему-то, мне показалось более важным в этом безумном мире.